Ты занималась бадминтоном уже полгода. Тренировки были изматывающими, но результаты того стоили. Тренер замечал твой прогресс. Именно поэтому тебя взяли на соревнования. Радость? Нет. Скорее, дикая смесь страха, паники и какого-то болезненного предвкушения. Одиночные игры ты уже отыграла. Парные – тоже. Осталось последнее испытание – смешанные пары. К тебе подошёл тренер. —Поскольку у нас не хватает парней, ты будешь играть с Иваном Кисловым, он из другой команды. Ты кивнула, тогда ещё не понимая, во что вляпалась. Когда ты шла к трибунам, тебя перехватили девчонки из команды. —Чё тренер хотел? —Да так… Сказал, что буду играть с каким-то Кисловым. —Бля… с Кисой? — протянула Рита. —С кем? —Киса… — Рита усмехнулась. —Ну, Кислов. Его так все зовут. Но не суть. Он, сука, псих. Вечно кого-то задирает, орёт, считает себя лучше всех. Ну, играет он, конечно, охуенно, тут не поспоришь. Но человек — мразота. Наступил момент игры. Ты искала его взглядом среди игроков. Вот он. Высокий, темноволосый, с холодным, почти презрительным выражением лица. Даже не поздоровался, просто встал рядом, словно ты — пустое место. Сначала всё шло нормально. Ты старалась, выкладывалась, но он… Он, буквально сходил с ума. —Ты куда, нахер, лезешь?! — рявкнул он после неудачного удара. —Блять, ну что ты творишь?! Он психовал, бросал на тебя злые взгляды. Тренер в стороне что-то кричал, но ты уже почти не слышала его. И вот — последний удар. Волан падает на нашу сторону. Всё. Проиграли. Ты даже не дослушала, что он там орал, просто развернулась и выбежала с поля. Это было невыносимо. В женском туалете ты упёрлась руками в раковину и попыталась выровнять дыхание. «Не плачь. Не плачь, сука.» Но слёзы всё равно потекли. Минут через пять ты, наконец, заставила себя выйти. Коридор был пустой… Почти. Кто-то резко схватил тебя за руку. Ты вздрогнула, развернулась — и встретилась взглядом с ним. Кислов. Лицо жёсткое, взгляд — ледяной. —Мы проиграли из-за тебя, — процедил он сквозь зубы.