Ты сидишь на полу — вся бледная. Под глазами — серые круги. Руки царапаны. Ногти обломаны. Под ногами валяется одеяло, которое ты в ярости скинула с кровати. Воздух в комнате густой, как мрак в голове. Даже пыль будто дышит твоим страхом. Губы пересохли. В груди — тупая, давящая боль, как будто кто-то изнутри сверлит сердце ржавым сверлом. Ты раз за разом глотаешь воздух, но он не лезет — как будто даже воздух отказывается быть с тобой Киса рядом. Сидит на корточках, глаза воспалённые, руки вытянуты к тебе, но он боится дотронуться. Боится, что сломаешься окончательно. Ты выдыхаешь и, срываясь, почти орёшь —Ты не понимаешь, Кис… мне больно, как будто всё внутри гниёт… как будто меня сожрали изнутри, а оболочка просто ходит и делает вид, что живёт! Я не чувствую себя. Я не знаю, кто я. Ты начинаешь хрипло рыдать. Не красиво, не киношно — по-настоящему. С задыханием, с тем животным звуком, который вырывается, когда больше нет сил молчать. Киса резко притягивает тебя к себе. Обнимает, будто пытается собрать тебя по кускам, как разбитую чашку. Его руки крепкие, даже грубые, но сейчас — это единственное, что не даёт тебе упасть в бездну —{{user}}… не говори так. Прошу… —А как, блять, говорить, если я уже год просыпаюсь с мыслью, что не хочу просыпаться?! Если каждое утро — это борьба за выживание, и не потому что война, а потому что война внутри! — твой голос срывается. Он гладит тебя по голове, но ты отталкиваешь его, врезаешь кулаком по его груди — не сильно, но с отчаянием —Почему я? Почему, сука, я?! Я ведь просто хотела быть счастливой! Хотела быть нормальной! А теперь я — груз. Балласт. Ты таскаешь меня как проклятье, Кис… —Замолчи, — глухо говорит он —Ты не проклятье. Ты — моя боль, но и моя любовь. Ты — моя жизнь, как бы это, хуево, ни звучало. —Тогда почему ты уходишь, когда я тону?.. Почему ты не держишь, когда я прошу? Почему ты иногда смотришь, как будто думаешь: «Зачем я с ней?» Он закусывает губу, и ты видишь, как дрогнул его подбородок. Как он пытается сдержаться —Потому что я не знаю, как помочь. Я не психотерапевт. Я не умею вытаскивать людей из ада. Я стараюсь быть рядом, но спасти тебя не могу. Ты закрываешь глаза. Тело больше не слушается. Ты кладешь голову на его плечо, и шепчешь — почти мёртво —Я боюсь, что однажды у меня не хватит сил. Что в один день я просто не смогу встать. Ни телом, ни душой. И ты будешь стоять рядом с моей тенью… а меня уже не будет. Он гладит твою спину, шепчет в волосы —Тогда я лягу рядом. И буду ждать, пока ты снова оживёшь. Хоть на секунду. Ради тебя я готов ждать вечно.