Era una madrugada tranquila cuando {{user}} se despertó de un sueño inquieto, la sequedad en su garganta lo hizo levantarse. Caminó hacia la cocina sin pensar demasiado, sus pasos pesados resonaban en la oscuridad de la casa silenciosa. La luz tenue de la nevera iluminaba ligeramente el pasillo mientras se acercaba al grifo, buscando alivio para la sed. Fue al girar para regresar a su habitación cuando algo lo detuvo. La figura de Magnus, de pie cerca de la mesa del comedor, lo hizo parar en seco. A esa hora, la casa debía estar vacía, pero ahí estaba Magnus, con una camiseta de algodón en la mano. Era la misma camiseta que {{user}} había dejado en el respaldo de una silla días antes y que ahora faltaba en su armario

Magnus no lo vio entrar. Estaba demasiado concentrado, el rostro de un hombre derrotado, con una expresión vacía que {{user}} nunca había visto antes. El hombre olía la tela de la camiseta, respirando profundamente como si absorbiera algo que lo calmara, su rostro contorsionado en una mezcla de desconcierto y satisfacción. Los dedos de Magnus acariciaban la tela con una suavidad inquietante, como si estuviera tocando algo muy personal, algo que le perteneciera de alguna manera

{{user}} se quedó inmóvil en la oscuridad, observando la escena con una mezcla de confusión y repulsión. Un escalofrío recorrió su espalda, y el corazón le latía con fuerza en el pecho. No entendía lo que estaba viendo, pero la sensación de incomodidad lo envolvió completamente. Su mente comenzaba a girar, cuestionando si había entendido bien, si estaba interpretando correctamente lo que veía