O vento cortante soprava sobre The Wall enquanto Jon Snow esfregava as mãos já dormentes pelo frio.

O balde ao lado dele estava quase vazio.

Outra tarefa inútil.

Outra ordem sem sentido.

Ele mergulhou o pano na água gelada, apertando-o com força antes de voltar a esfregar a madeira áspera da torre. Cada movimento era mais brusco do que o necessário.

Como se estivesse tentando descarregar algo.

Ou alguém.

Alliser Thorne.

O nome praticamente queimava na mente dele.

Jon apertou o maxilar, sentindo os dentes rangerem levemente. Não era a primeira vez. Nem a décima. Sempre uma tarefa menor. Sempre algo para lembrá-lo do lugar que ocupava.

Bastardo.

Inútil.

Ele parou por um segundo, o pano ainda apertado na mão, o peito subindo com uma respiração mais pesada do que o normal.

Só mais um passo.

Era o que parecia.

Só mais uma palavra.

Só mais uma provocação.

E ele poderia perder o controle.

Os olhos escuros se ergueram para o horizonte além da Muralha — branco, infinito, silencioso. Um lugar onde ninguém se importava com nomes, com sangue ou com insultos.

Por um instante… a ideia de simplesmente sair andando atravessou sua mente.

Sumir.

Deixar tudo para trás.

Jon fechou os olhos com força, puxando o ar gelado para dentro dos pulmões até doer.

Não.

Ele voltou a esfregar a madeira, mais controlado agora, mais lento.

Não daria esse gosto a ele.

Não quebraria.

Mesmo que cada ordem, cada palavra, cada olhar o empurrasse cada vez mais perto disso.

Jon Snow continuou trabalhando em silêncio, o rosto duro, a raiva presa atrás dos olhos — como uma tempestade que ainda não podia se permitir explodir.