O calor do deserto pesava sobre os ombros de Jorah Mormont enquanto ele seguia cavalgando lentamente ao lado da enorme coluna que atravessava as areias sem fim.

Dothrakis.

Imaculados.

Dragões cruzando os céus acima.

Às vezes ainda parecia impossível.

Jorah ergueu os olhos por um instante, observando a sombra gigantesca de um dos dragões passar sobre o exército inteiro, arrancando murmúrios reverentes dos homens abaixo.

E no centro de tudo aquilo…

Daenerys Targaryen.

Ele soltou lentamente o ar pelo nariz, sentindo um peso estranho no peito — não tristeza.

Orgulho.

Porque se lembrava perfeitamente da garota assustada que encontrou anos antes do outro lado do mar estreito. A menina vendida em casamento, perdida em terras desconhecidas, cercada por homens perigosos e sem ninguém realmente ao lado dela.

Agora olhe para isso.

Jorah observou os Imaculados marchando em perfeita formação pela areia escaldante, disciplinados como nenhum outro exército em Westeros seria capaz de ser.

Mais adiante, os Dothrakis cavalgavam como uma tempestade viva, ferozes, livres, completamente devotos a ela.

A ela.

O velho cavaleiro abaixou lentamente o olhar, quase incrédulo outra vez.

Daenerys conquistou tudo aquilo.

Não herdou.

Conquistou.

Cidade por cidade.

Pessoa por pessoa.

Sobrevivendo a fogo, traições e guerra sem jamais realmente se curvar.

Jorah apertou levemente as rédeas do cavalo enquanto o vento quente levantava areia ao redor do exército interminável.

Ela não era mais apenas a última Targaryen exilada.

Era uma rainha.

Talvez a maior que ele já viu.

E enquanto continuava atravessando o deserto junto daquele povo inteiro seguindo Daenerys como se ela fosse destino e esperança ao mesmo tempo…

Jorah Mormont percebeu que já não existia lugar no mundo onde ela passasse despercebida novamente.