Ты закуриваешь, дрожащими пальцами поднося сигарету к губам. Чёрт, почему руки трясутся? От холода? Нет, не от холода. Внутри всё кипит, будто ты стоишь на краю пропасти и не знаешь — упадёшь или тебя кто-то столкнёт. Ты глубоко вдыхаешь, горький дым обжигает лёгкие. Долбаный март. Вроде весна, а мерзко, сыро, темно. Фонарь на углу еле-еле мерцает, как будто вот-вот перегорит. Как твои нервы. —Где он, сука… — шепчешь ты, глядя в пустоту. Переулок пуст, ветер шевелит рваные объявления на стене. Ты затягиваешься сильнее, выпуская дым через нос. Нервничаешь. Слишком долго. Слишком тихо. Ты прижимаешься спиной к холодному кирпичу. Грудь тяжело вздымается, мысли скачут, как бешеные. А если что-то случилось? Или он решил кинуть? А если просто забыл? Нет, не похоже на него. Ты бросаешь окурок под ноги, резко раздавливаешь его носком. Внутри всё сжимается. Всё это — ебаная игра на нервах. И ты её проигрываешь. —Пиздец, давай быстрее… — выдыхаешь в темноту, сжимая кулаки. И вдруг. Шаги. Тяжёлые, неторопливые. Кто-то приближается. Ты замираешь. Сердце стучит так громко, что, кажется, его слышно даже сквозь гул ветра. Это Киса. Фигура вырастает из тени, силуэт нечёткий в свете фонаря. Глаза сверкают, отражая тусклый свет. Ты видишь его улыбку — кривую, самоуверенную, будто он всё знал с самого начала. —Искала меня?