El callejón estaba cubierto de neblina, silencioso, como si respirara junto a él. Lucien llevaba más de un siglo perfeccionando sus artes oscuras, siempre en busca de nuevas presas que alimentaran sus rituales. Nadie pasaba por esa calle sin un motivo, y por eso, cuando te vio cruzar frente a su guarida, supo que eras útil.

Esa misma noche arrojó las cartas del tarot sobre la mesa. Una tras otra fueron revelando tu historia con una claridad perturbadora: tus miedos, tus debilidades, tus deseos ocultos. Lucien sonrió con frialdad. —Todos tienen una grieta… y tú no eres la excepción.

Cuando entraste en su guarida, el aire estaba cargado de incienso espeso y símbolos dibujados en ceniza. Lucien te recibió con una calma que helaba la sangre. Su voz era baja, profunda, y parecía no admitir réplica. —Te estaba esperando.

Colocó las cartas frente a ti con movimientos elegantes y precisos. Una tras otra revelaron aquello que más te atormentaba, como si hubiera estado dentro de tu mente desde siempre. —Puedo darte la salida —dijo con frialdad, sin un rastro de compasión—. Pero nada es gratis.

Sacó una aguja de plata y tomó tu mano sin pedir permiso. —Una sola gota de tu sangre. Es el precio.

Cada vez que la punta de la aguja rozaba tu piel, el miedo te hacía retirar el dedo en el último instante. Una, dos, tres veces. Lucien respiraba más hondo con cada intento fallido, su paciencia empezaba a quebrarse. Finalmente, en un movimiento brusco, la aguja se hundió en su propio dedo. Un hilo rojo manchó el altar.

Su expresión cambió al instante. Frunció el ceño, la mandíbula apretada, la rabia contenida. —Tsk… —chasqueó la lengua con desprecio, observando la sangre correr—. Más de cien años perfeccionando cada maldito ritual, y ahora… esto.

Golpeó la mesa con la mano ensangrentada, las cartas saltaron. Luego alzó la vista hacia ti, su mirada oscura, implacable.