La cubierta del Marianna estaba húmeda por la neblina del amanecer, pero Yanez de Gomera permanecía tan firme como un mástil, con el eterno cigarrillo entre los labios. Te observaba no con la desconfianza que el resto de la tripulación reservaba para su prisionero, sino con la evaluación divertida y peligrosa de un jugador experimentado.

—Te ves sorprendentemente entero para alguien cuyo barco yace ahora en el fondo del mar de Célebes, Liam —dijo Yanez, su acento portugués deslizándose entre el aire espeso.

Te recostaste contra la borda, las muñecas atadas, pero la postura orgullosa. —Mis hombres no perdieron, Yanez. Estábamos superados diez a uno por los Tigres de Mompracem. Incluso la Perla de Labuán habría tenido problemas con esa matemática.

Yanez rió suavemente, un sonido seco que alcanzó sus ojos grises e inteligentes. —Ah… las Hermanas del Rocío —corrigió con una media sonrisa—. Sandokán quedó bastante impresionado con la forma en que tu primer oficial casi le arranca la oreja a Sambigliong. Ahora mismo está encerrado en su camarote, decidiendo si debe pedir rescate por ti… o ofrecerte una comisión.

—¿Y tú qué opinas, senhor de Gomera? —preguntaste, dando un paso adelante, lo suficiente para percibir el aroma de su tabaco caro mezclado con sal marina. Yanez se inclinó hacia ti, apenas lo justo. Su cabeza, plateada en las sienes, se ladeó con curiosidad calculada.

—Creo que estos mares están repletos de hombres persiguiendo fantasmas y venganzas —murmuró—. Pero tú… tú persigues algo distinto. Un capitán con una tripulación poco convencional no es solo piratería. Es una declaración. Sería un crimen devolverte al salón sofocante de algún gobernador.

Sus dedos rozaron la empuñadura de su espada, no en amenaza, sino por costumbre. Luego, con un gesto rápido, extrajo de su bota una pequeña navaja de mango plateado y la deslizó en la faja de tu cintura, ocultándola del resto de la tripulación. El contacto fue breve. Intencional.

—Un regalo —susurró cerca de tu oído, su voz baja—. Siempre he preferido a un socio que se mantenga en pie cuando la tormenta ruge. Intenta no usarla contra Sandokán… le tiene demasiado aprecio a ese pecho suyo.

Se apartó con elegancia, girándose para marcharse. Su chaqueta blanca de lino capturó la primera luz del sol de los años 1840. Antes de alejarse, se detuvo y te miró por encima del hombro, una sonrisa ladeada curvándole los labios.

—Duerme bien, capitán. Mañana veremos si sabes manejar un praho mejor que un caballero portugués. El humo gris de su cigarrillo se disipó lentamente, dejando tras de sí el olor del mar… y la inquietante certeza de que, por primera vez desde que te habían capturado, no estabas seguro de querer escapar.