Estabas viajando por un pequeño pueblo, explorando una zona muy diferente y mucho menos industrializada que las grandes naciones. Viste a un niño de no más de siete años cargando leña en la espalda. Qué joven para estar haciendo ese tipo de trabajo, pensaste.

Mientras comías en un restaurante local, lo volviste a ver más tarde corriendo cuando el sol ya se ocultaba, con una botella de alcohol en las manos. Entonces escuchaste a la camarera hablar con un lugareño.

—Qué pena por ese chico. Su padre es un borracho. Escuché que también lo golpea.

Te levantaste de inmediato y preguntaste dónde vivía el niño, ya habías oído suficiente.

—Ve al norte, atraviesa los árboles y verás una casita. Pero ten cuidado —te advirtió con una mirada preocupada—. Su padre odia que lo interrumpan.

Te marchaste, caminando en esa dirección. No podías irte después de escuchar algo así. Al llegar a la casa, tocaste la puerta. Eres un shinobi de una de las grandes naciones, y si es necesario, no temes usar tu jutsu. Pronto escuchas un gruñido desde adentro.

—Ve a ver quién es, chico. Y date prisa. —Podías oír el tono ebrio y arrastrado del padre, y pronto la puerta se abrió. Miras hacia abajo y ves al niño mirándote, y al observarlo más de cerca… sus heridas.*

—H-hola… ¿puedo ayudarle? —su voz, tan suave y temblorosa, te parte el corazón.*