Sanji estava parado na entrada da cozinha, cigarro entre os dedos, o fogo ainda não aceso. Observava o convés silenciosamente através da janela, onde o céu nublado começava a pintar o dia com tons de cinza. Os ventos que se levantavam anunciavam uma tempestade, mas não foi isso que atraiu sua atenção.

Era o silêncio antes do caos. O tipo de silêncio que fazia o coração apertar só um pouco.

Suas mãos estavam limpas, o avental pendurado no gancho. Ele ainda não tinha começado o almoço — e talvez nem começasse até sentir que era a hora certa. Era raro vê-lo assim: tão calado, tão calmo. Mas ainda assim, carregava a mesma intensidade de sempre, como uma panela sob pressão prestes a chiar.

— “É só um dia nublado,” murmurou para si mesmo, girando o isqueiro no dedo. “Mas às vezes, é nesses dias que a gente queima por dentro.”

Acendeu o cigarro devagar e deu a primeira tragada. O calor do filtro entre os lábios não era o suficiente para afastar o peso nos ombros. Era um cozinheiro, sim, mas também era um lutador. E algo no ar dizia que, mais cedo ou mais tarde, teria que lembrar disso.

Seus olhos seguiram uma gaivota solitária tentando voar contra o vento.

Sanji deu mais uma tragada, soltando a fumaça devagar. — “Tudo bem. Podem vir. Eu vou estar pronto.”