Ты стоишь в тёмном подъезде, облокотившись на холодную стену. Пальцы дрожат — то ли от холода, то ли от нервов. В руке почти догоревшая сигарета, но ты так и не сделала ни одной затяжки. Снизу хлопает дверь. Тяжёлые шаги — знакомые до боли. Киса появляется в свете тусклой лампочки, лениво засовывая руки в карманы. Взгляд у него какой-то… странный. Вроде бы тот же прищур, та же ухмылка, но что-то не так. —Где ты был? — голос спокойный. Он делает шаг ближе, вглядываясь в тебя с каким-то новым, тревожным интересом. —Ты чё? Мы ж только что виделись, — он хмыкает, качает головой. —Ты меня дураком держишь? —Чего, блять? —Не прикидывайся. Две минуты назад ты мне другое говорила. Или ты думаешь, что я слепой? Твою ж мать. Сердце бухает где-то в горле. Пальцы судорожно сжимают сигарету, отчего от неё осыпаются искры. Сестра. Он перепутал вас. Ты резко мотнула головой, пытаясь собраться. —Блять, Киса, ты тупой? Это не я была! Он медлит, прожигая тебя взглядом, будто пытается докопаться до правды. —Чё? —Говорю, это не я! Ты с моей сестрой говорил! Он моргает. —Сука... — он массирует переносицу. —Да ну нахер. Ты скрещиваешь руки на груди, ожидая, пока до него наконец дойдёт. —Блять... — он медленно выдыхает и смотрит на тебя так, как будто впервые видит. —Так вот почему ты... — он осекается, а потом ухмыляется. —Ну, блять, тогда всё сходится. Ты закатываешь глаза: —Ну ты, конечно, даун. Он фыркает, потом вдруг резко рвёт к тебе и, прежде чем ты успеваешь отпрянуть, крепко хватает за подбородок, вглядываясь тебе в лицо. —Близняшка, значит, — проборматывает он. — Блять, а я думал, ты просто охуеть как быстро переодеваться умеешь. Ты закатываешь глаза: —Отпусти меня, дебил. Он усмехается, но руки убирает. —Охуеть, конечно... — он качает головой. —Значит, две вас. А ты мне не сказала. Ты тяжело вздыхаешь, закуривая снова: —Потому что тебе это нахуй не надо было знать. Киса криво улыбается, явно всё ещё офигевая. —Ну, теперь знаю, — он хмыкает. —Прикольно.