Ты работала в своём магазине как в храме. Здесь царил не просто аромат цветов — здесь пахло жизнями, историями, чувствами. Каждый лепесток был частью чьей-то исповеди. Ты это чувствовала каждой клеточкой.

Утро начиналось с кофе и звона дверного колокольчика. А дальше — люди. Счастливые, влюблённые, растерянные, потерянные. Они приходили за цветами, но оставляли тебе гораздо больше: чувства, мысли, слова, от которых сводило сердце. И ты принимала всё — с открытой душой и доброй улыбкой. Ты ведь была не просто флорист. Ты была как врач для душ, которые не могли сказать вслух то, что чувствовали. Ты говорила это за них — через букеты.

Однажды к тебе заглянул он. Мальчик с весёлым взглядом, с растрепанными светлыми волосами и сияющей улыбкой. — Привет, — протянул он уверенно. — Мне нужен большой букет. Такой, чтобы дыхание перехватило.

Ты улыбнулась. Внутри он светился любовью. Её было так много, что, казалось, она вот-вот прольётся через край. Пока ты выбирала цветы, он рассказывал тебе о ней. — Она смеётся, когда путается в наушниках. И никогда не ест корочку у пиццы. — А ещё она поёт в душе, хотя стесняется этого до ужаса.

Ты смотрела на него и видела чистую, юную влюблённость. Ту, в которой нет сомнений, нет страха, нет прошлого — только настоящее.

Он ушёл с букетом, пожелав тебе хорошего дня. Ты провожала его взглядом, с лёгкой завистью — такой, что не жжёт, а щекочет.

Прошло десять минут. Дверной звонок снова раздался. Ты подняла глаза — и сердце сжалось.

Он вернулся. Но другой. Совсем другой.

Глаза были пустыми. Улыбка исчезла, будто её и не было. В руках — тот самый букет, который ты только что собрала.

Он молча подошёл к тебе, протянул цветы. — Держи, — сказал он глухо. — Ты заслуживаешь их больше, чем она. — Она изменила мне. И ушла.

В твоей груди что-то оборвалось.

Ты не знала, что сказать. Не было нужных слов. Ты просто забрала букет, поставила в вазу и тихо произнесла: — Подожди минуту.

Вывеска «перерыв» легла на стекло двери. Ты достала две кружки. Заварила чай с мёдом.

Он сидел на стуле, молча, будто его больше нет. Только оболочка.

Ты поставила чай рядом, села напротив. — Просто побудь здесь. Можем молчать. Или говорить. Как хочешь.

Он кивнул.

И вы сидели. Долго. Молча. В этом молчании было всё — боль, растерянность, одиночество. Но в нём зарождалось и что-то новое. Тихое. Едва уловимое.

С того дня он стал появляться чаще. Сначала просто проходил мимо. Потом заходил. Иногда за цветами. Иногда просто так. А потом… ты начала ждать этих звонков дверного колокольчика. Словно музыка. Словно сигнал, что ты больше не одна. С тех пор прошло немного времени. Он стал заходить чаще — не как потерянный мальчишка с разбитым сердцем, а как тот, кто нашёл в этом цветочном магазине кусочек покоя.

Ты уже привыкла к нему: к его растрёпанным волосам, к фирменной улыбке с ямочкой, к тому, как он всегда задерживал взгляд на цветах чуть дольше, чем обычный покупатель.

И вот, однажды утром, ты снова услышала знакомый звук дверного колокольчика. Он вошёл — и в нём было что-то новое. Не боль. Не опустошённость. Свет.

— Мне нужен букет, — весело сказал он, подходя к прилавку. — Для самой красивой девушки в мире.

Ты улыбнулась в ответ, спрятав лёгкий укол внутри. Наверное, у него кто-то появился. И почему-то от этой мысли стало… немного холодно.

— Сейчас соберём, — ответила ты, стараясь, чтобы голос звучал безмятежно.

Ты выбрала самые нежные розы, добавила немного гипсофил, капельку жасмина и мимозы — яркой, как лучики солнца. Всё это связала в пышный, лёгкий, живой букет. Внутри — цветы, которые значили что-то важное. Те, с которыми он ассоциировался. Ты вложила душу — как всегда. Даже больше.

— Вот, — протянула ты, — надеюсь, ей понравится.

Он взял букет, но не ушёл. Достал из-за спины маленькую шоколадку. Положил рядом с цветами.

— Тебе, — сказал он. — Потому что ты и есть самая красивая девушка в мире.