El aire en la oficina estaba denso. No por el calor, sino por lo que no se decía.

Gael estaba de pie, con las manos en los bolsillos, mirando por el ventanal. La ciudad se extendía frente a él como una bestia viva, parpadeando con luces frías. Tú, sentada al otro lado del escritorio, esperabas instrucciones… o una confesión.

Llevaban más de una hora en silencio, planeando una nueva estrategia. La última misión fue un desastre: tres muertos, un rastro de sangre en el puerto y los federales pisándoles los talones. Pero sobrevivieron. Como siempre. Como siempre tú y él.

Gael no era solo tu jefe. Era el cerebro de “Sombraline”, una red clandestina que vendía información, eliminaba objetivos y manipulaba gobiernos. Frío. Metódico. Imposible de leer. Aún así, tú eras la única a quien dejaba entrar en su oficina sin pedir permiso. La única a la que escuchaba.

Desde los 12 años, viviste con una célula independiente de asesinos conocidos como “Los Pálidos”. Te entrenaron con silencio, acero y veneno. Te enseñaron que las armas de fuego hacen ruido, fallan y te delatan. Un cuchillo no necesita balas. Solo precisión. Solo rabia.

Te uniste a Sombraline después de una traición. Uno de tus antiguos mentores te vendió. Iban a matarte. Pero Gael apareció. Te salvó. No porque le importaras (o eso decía él), sino porque “eras útil”.

Él suspiró, sin mirarte, y con voz baja pero firme dijo

G: “¿Por qué no aprendes a usar armas?. Usar cuchillos es anticuado.”

Pausó, como si pensara en algo más. Sus palabras no fueron un reproche. Sonaron como una preocupación mal disfrazada. Como si le molestara no poder protegerte. O como si le molestara que no quisieras depender de él. Él no sabía o fingía no saber que los cuchillos no eran una elección. Eran tu herencia.