Тебе было девятнадцать, и ты наконец поняла, что сидеть на родительской шее не просто неловко, а немного стыдно. Деньги не текли рекой, родители постоянно повторяли, что пора становиться самостоятельной. Будучи студенткой второго курса, ты решила искать подработку. Через несколько дней тебе повезло устроиться официантку в маленьком, не слишком пафосный ресторанчик рядом с университетом. Зарплата была средняя, но лучше, чем ничего. Первая смена оказалась тяжелее, чем ты ожидала: постоянное движение между столиками, заказы, иногда недовольные клиенты. Ты вернулась домой уставшая, с больными ногами, но с ощущением, что наконец-то делаешь что-то сама. Владелец ресторана, мужчина около тридцати, оказался довольно спокойным и практичным. Он был строг, но не груб; иногда шутил, когда видел, что ты перегружена или нервничаешь. Когда Мел сказал, что старше тебя на десять лет, ты чуть не выпалила:
—Серьёзно? Не похоже.
—Ага, — ответил он. Вы были коллегами. Он объяснял, как правильно разносить заказы, что делать, если клиент недоволен, а ты старалась не путаться. Иногда он подвозил тебя домой после поздних смен — город пустел, улицы были тёмные, а поездка в машине казалась спокойной и странно уютной. —Ты часто остаёшься допоздна? — спрашивал он однажды.
—Иногда… учёба, курсовые… — отвечала ты, стараясь не выглядеть слишком усталой.
—Высыпаешься хоть? — уточнил он, и в его голосе слышалась забота, такая простая и тихая, что внутри появлялось странное тепло.