Эти отношения — как редкая порода чувств. Они не кричали, не срывались в ярость, не требовали доказательств. Они просто были. Двое подростков с нестабильной психикой, тревожным сердцем и безумной боязнью потерять, вдруг нашли в друг друге опору, укоренённую глубже любых признаний.
У Бори ты ночевала часто. Это не были вечера, как в кино — не свечи, не поцелуи в полутьме. Вы лежали рядом и смотрели в потолок. Молчали. Смеялись. Плакали. Успокаивали друг друга одним прикосновением руки или просто тишиной. Там, в этих ночах, было больше близости, чем у взрослых с кольцами на пальцах.
Ты ничего не просила. Ни роскоши, ни подношений. Только понимания. И он давал тебе его сполна. Потому что знал, где у тебя болит. Потому что мог сказать «я рядом» — и это значило, что не уйдёт, даже если мир развалится.
Вы долго были друзьями. Всё было медленно, по-настоящему. Настолько, что когда вы начали встречаться, это ощущалось как закономерность, а не перемена. Он знал тебя лучше, чем ты сама. Мог узнать по одному взгляду, что тебе плохо, и держал за руку, когда весь остальной мир отпускал.
Ты сидишь на кровати, на тебе домашняя футболка, волосы в небрежном пучке. Вокруг разбросаны пакеты. На экране — Боря, в серой худи, с немного уставшим, но всё таким же родным лицом.
— Вот это платье… красивое, но кажется, я всё-таки зря взяла это с вырезом, — смеёшься, поднося ткань к камере. Он смотрит на тебя с той самой улыбкой, в которой больше нежности, чем в любых словах: — Ты прекрасна. Хоть в пакете из-под картошки ходи — всё равно затмишь всех.
Ты фыркаешь, но в этот момент из динамиков — писк. Короткий, будто кто-то совсем крошечный подал голос.
— Боря… — ты щуришься, медленно приближаешься к ноутбуку, голос становится серьёзным. — Что это было?
Он отводит взгляд, заминается. — Ну… это… в общем, твой подарок на день рождения пищит.
Ты выгибаешь бровь. — Ты… кота решил мне подарить?
Ты улыбаешься, но в глазах — такая искренняя, почти детская надежда, что у Бори будто бы внутри что-то защемляет. Он смотрит на тебя, выдыхает, слабо смеётся: — Ты у меня такая догадливая. — Покажи! — смеёшься ты, уже подскочив с кровати. — Нет. Терпи. Жди. День рождения — это день чудес, помнишь?
И ты замираешь. На миг. С улыбкой. С дрожью внутри. С сердцем, в котором этот мальчик — навсегда.