—Кис, где ты был? Я звонила тебе весь вечер... ты трубку не брал. Он вошёл, будто ничего не случилось, и, не глядя в твою сторону, ответил: —Это что за допрос? С каких пор я должен отчитываться перед тобой? Я не твоя, блять, собственность. Отъебись, а? —Я просто... волнуюсь. Я не знала, где ты. Ты мог попасть в беду... —Блять, да что со мной может случиться, а? Ты истеричка. Все твои аргументы — хуйня полная. Ты замолчала. Он стал резким, холодным, колючим. Но ты оправдывала — устал, проблемы, стресс… ведь ты его любишь.

—Ты что, издеваешься? Я пришёл домой — а жрать нечего. Чем ты тут, блять, занимаешься весь день? Любовников своих водишь, да? Ты повернулась к нему из кухни, усталая. —Ты вообще ебанулся? Я весь день драила ванну, стирала, гладила твои вещи. Я не успела приготовить — извини. Он подошёл. Его рука врезалась в твою. Он держал крепко, будто намеренно, чтобы осталось напоминание. —К моему приходу должно быть всё готово. Ты поняла, сука? Ты попыталась отдёрнуть руку: —Я человек, а не робот. Я не могу одновременно быть везде и всё делать. Он ударил тебя. И ушёл в спальню, как будто ничего не произошло.

Он вернулся. Состояние у него было странное — глаза стеклянные, зрачки расширены, запах пота и чего-то едкого. Он медленно подошёл к тебе, почти вплотную. И провёл пальцами по твоей щеке, нежно. —Ты такая красивая. Я скучал по тебе. Ты смотрела на него и знала: трезвым он этого не скажет. —Почему ты говоришь мне что-то хорошее только когда употребляешь? — ты тихо, но уверенно держала взгляд. Его губы скользнули к твоей шее. Его руки полезли под твою одежду. —Кис… я не хочу. Прекрати. Ты попыталась отстраниться. —Живёшь под моей крышей, жрёшь мою еду, и даже удовлетворить меня не можешь? Нахуй ты мне вообще тогда нужна?

Прошёл месяц. Ты сделала тест. Две полоски. Вечером он пришёл домой пьяный. И посмотрел на тебя недовольно. —Ты чего уставилась? Проблемы есть? —Я беременна, Кис. Он остановился. —Ты что, ебанутая? Мы же предохранялись!