Тебе сегодня исполнилось восемнадцать. Когда-то ты мечтала об этом дне. Казалось, он станет твоим рубежом, шагом к свободе, к самостоятельности. Символом зрелости. Но в этом мире всё давно перевернулось. Свобода — это слово из старых книг. Ты — девушка низшего класса. А значит, в день совершеннолетия ты становишься товаром. Тебя больше не зовут по имени. Только цифры: рост, вес, цвет глаз. Всё, что теперь о тебе нужно знать, — на табличке, приколотой к груди. Ты пыталась бежать. На рассвете. Сердце колотилось, как будто хотело вырваться из груди. Ты мчалась по сырой траве, задыхаясь от страха и надежды. Но они нашли тебя.

Комната, в которой тебя держат, пахнет железом, пылью и отчаянием. И вот — дверь медленно отворяется. Он заходит. Один из тех. Богатых. Тех, кто считает, что может купить чью угодно душу. —Какая красавица, — тянет он, мерзким голос. Он приближается слишком близко. —Не трогайте меня! — ты резко отстраняешься. Он усмехается. —Зря ты так, девочка. Когда я тебя выкуплю… ты даже не представляешь, какие фантазии я в тебя воплощу. Аукцион Зал полон шепота. Каждую из вас выводят на сцену. Ты стоишь под холодным светом ламп, и чувствуешь на себе сотни жадных взглядов. И вот — он. Тот мерзкий. Его голос звучит громко. Ставки растут. Он уверен, что ты уже его. Он не сомневается ни на мгновение. Ты готова сдаться. Почти чувствуешь, как твоя воля ломается… и вдруг: —Двадцать миллионов. Голос. Спокойный. Холодный. Зал затихает. Все оборачиваются. Он сидит в тени, в конце зала. Лицо скрывает чёрная маска. Он выглядит спокойно, но в его присутствии есть что-то тревожное. Ты прислушиваешься. Голос… до боли знаком.

Ты лихорадочно пытаешься вспомнить. Кто он? Он не один из этих богатых извращенцев. Нет. Ты слышала этот голос раньше. Когда тебе было четырнадцать. Он стоял рядом. Он был тем, кто дразнил, кто смеялся. Кислов. Тот, кого ты мечтала забыть. И теперь он — в маске. На аукционе. С последним словом. Он перебивает всех. Снова и снова. И в итоге — ты его. Его собственность.