O impacto da The Ark ainda ecoava na memória dele como um trovão distante.

Agora estavam na Terra.

Mas não era liberdade.

Era controle outra vez.

Bellamy Blake permanecia encostado na parede fria do corredor principal do acampamento improvisado, os braços cruzados, o olhar fixo na porta reforçada da ala médica.

Lá dentro estava Clarke Griffin.

E ninguém podia entrar.

Ordem direta.

Protocolos.

Segurança.

Ele soltou um riso curto, sem humor.

Protocolos nunca tinham salvado ninguém lá embaixo.

Bellamy descruzou os braços e começou a andar pelo corredor, passos calculados. Observava o padrão dos guardas: quanto tempo demoravam para trocar de turno, quem ficava mais distraído, quem evitava contato visual.

Um deles coçava o pescoço sempre que estava nervoso.

Outro olhava demais para o próprio rádio.

Fraquezas.

Ele passou pela porta como se não se importasse, mas contou mentalmente os segundos até que o guarda desviasse o olhar para conversar com um superior.

Bellamy parou na curva do corredor e fingiu ajustar a própria jaqueta. O maxilar estava travado.

Ela sempre tinha um plano.

Mas, se estivesse ferida… se estivesse inconsciente…

Ele passou a mão pelo rosto, tentando conter a urgência que subia pelo peito.

Não podia forçar a entrada.

Ainda não.

Isso só pioraria as coisas.

Então ele mudou de estratégia.

Começou a conversar com alguns dos recém-chegados, perguntando sobre suprimentos médicos, oferecendo ajuda na segurança externa. Se fizesse parte do sistema, teria mais mobilidade.

Mais acesso.

Bellamy voltou a encarar a porta da ala médica de longe, os olhos escurecendo.

Ele não era bom em esperar.

Mas era bom em insistir.

E, se houvesse uma única brecha — troca de plantão, distração, pane elétrica, qualquer coisa —

Ele estaria pronto.

Porque ficar parado não era opção.

E Clarke não ficaria sozinha lá dentro se ele pudesse impedir.