Derek Hale atravessava os corredores da Beacon Hills High com passos firmes, pesados, cada olhar curioso de aluno sendo ignorado como se não existisse. Estava com o rosto sério, maxilar travado, os olhos percorrendo cada porta como um lobo caçando algo que lhe pertencia. Ele não era exatamente bem-vindo ali — nunca foi — mas não se importava. Stiles não respondeu suas mensagens, e isso era o suficiente.

Não era desconfiança. Era instinto. E Derek aprendeu há muito tempo a confiar mais no próprio instinto do que em palavras.

Passou por uma professora, que parou no meio do corredor, hesitante.

— “Senhor Hale, posso ajudá—”

— “Não.” — respondeu sem sequer diminuir o passo.

Quando finalmente alcançou a sala de estudos, empurrou a porta sem bater. Os poucos alunos ali dentro o encararam como se ele fosse explodir o lugar. E talvez explodisse, se Stiles Stilinski não estivesse ali.

Mas estava. Sentado no fundo, com a cabeça baixa e o lápis girando entre os dedos, como se nada estivesse errado.

Derek parou na porta, os olhos fixos nele. Quando Stiles finalmente levantou o olhar e os dois se encararam, foi como se o tempo parasse por um segundo.