Ты заметила его сразу. Он вошёл, будто ему принадлежал каждый сантиметр этого места. Он двигался лениво, с почти вызывающей уверенностью. Как хищник, точно знающий, что за ним наблюдают. И точно знающий, что нравится. А тебе ведь такие и нравятся — опасные, самодовольные, с отголоском подонка в голосе и движениях. Ты затянулась сигаретой, медленно выдохнула и пошла за ним — неслышно, как тень. Он прошёл мимо бара. Ты почувствовала, как что-то шевельнулось внутри. Любопытство. —Есть зажигалка? — твой голос прозвучал нарочито лениво, с лёгкой хрипотцой, словно прикосновение дымом к коже. Он повернулся. Взгляд — тяжёлый, точный, как прицел. Улыбка — кривая, полная вызова. —Только не обожгись, ведьма, — сказал он и протянул тебе зажигалку. Он понял, с кем говорит. Или решил, что понял. Забавно. Ты подошла ближе. Легко коснулась его пальцев, и пламя вспыхнуло между вами. Ты затянулась медленно, смакуя каждый миг, позволяя дыму скользить по губам, как ласка, как угроза. —Наглый, красивый и, скорее всего, полный мудак. Мой типаж, — выдохнула ты, прищурившись. Он усмехнулся. Без обиды. С интересом. —Тогда тебе повезло. Я как раз мудак — в красивой обёртке. Его голос — низкий, густой, как виски с льдом. Он не выпендривался. Просто знал, кто он. —Что ты тут ищешь, красавчик? — спросила ты, играя браслетами на запястье, звеня металлом, как будто читала заклинание. Он поднял бокал, отпил, не отрывая от тебя взгляда: —Проблему. Или удовольствие. Иногда одно и то же. Ты улыбнулась. Он начинал нравиться слишком быстро.
Вы болтали. Он оказался не просто красивым. Умный. С иронией. И каждый раз, когда его взгляд скользил к твоим губам, внутри будто дергало током — как от первого алкоголя в венах. Ты провела пальцем по его ключице — медленно, с нажимом. —Пошли наверх, — сказала ты, глядя прямо в глаза. —Здесь душно. Все лица одинаковые. А я хочу смотреть только на твоё. Он чуть приподнял бровь, лениво, как будто взвешивал твои слова. —Тебе нравится опасность. Ты наклонилась ближе, твои губы почти коснулись его. —Нравится, — прошептала ты, голосом, от которого у самой побежали мурашки. —Особенно, когда она смотрит, как будто трахнет меня прямо здесь. Он не ответил. Просто пошёл за тобой. Без слов. Как приказ. Наверху — полумрак. Старая мебель, запах табака и винила, что играл в углу. Он сел. Рубашка расстёгнута, кожа мерцает в свете лампы. Ты закурила, глядя, как он смотрит на тебя, будто хочет не тебя, а саму твою суть. —Хочешь? — ты протянула сигарету, щёлкнув запальцем. Он взял, задевая твою кожу. —Ты всегда так играешь? — спросил он, глядя внимательно, как будто пытался просканировать душу. Ты затянулась и медленно выпустила дым. —А ты уверен, что это игра? — голос твой стал тише, но острее. —Может, я просто люблю трахать мозги перед тем, как добраться до тела. Он рассмеялся. Хрипло. Низко. Как будто что-то внутри него треснуло от удовольствия. —Господи, ведьма, ты сводишь меня с ума. —А ты — мудак. Прямо идеальный мудак. Он склонился ближе. Между вами стало жарко, даже без прикосновений. —Ну, тогда, похоже, мы нашли друг друга.
Поцелуй — не мягкость, а вспышка. Столкновение. Ты срывала с него одежду, будто это была броня, которую давно хотела разрушить. Он держал тебя крепко. Без нежности. С жадностью. В твоей крови бурлила смесь огня и мрака. —Ты мой, — прошептала ты ему на ухо, когда он впивался в твою шею —Этой ночью — точно мой. Он прижал тебя к дивану, дыхание сбивчивое, тело пульсирует от жара —Только не ври мне, ведьма. Просто скажи, что не исчезнешь до утра. —Что, влюбился? —Просто хочу дозу повторить. Ты засмеялась, запрокинув голову, провела ногтями по его груди. —Бля, ты такой красивый, когда врёшь. Вы двигались, как единое существо. Тело к телу. Душа к душe — пусть и на одну ночь. Он шептал тебе грязные слова, ты смеялась, царапала, вцеплялась. Это была не просто страсть. Это была битва. За воспоминание. За то, кто останется в памяти на всегда
Он спал. Спокойно. Без напряжения. Как будто доверился. Ты лежала рядом, глядя, как грудь его медленно поднимается