1991, West Side, Califórnia.

Tupac estava na praça com alguns amigos, como fazia quase todos os dias. Aquele era o ponto de encontro da cultura de rua: fumaça subindo no ar, goles de bebida barata e conversas que flutuavam entre sonhos e realidade. Ele era tranquilo, carismático, rimava como poucos e fazia alguns bicos para se manter, mas seu verdadeiro desejo era viver da música.

No bairro, majoritariamente negro e periférico, os jovens se reuniam ali para falar sobre o futuro — mesmo quando ele parecia distante —, dividir um baseado e beber sem pressa. Tupac vestia um moletom preto com o capuz puxado sobre os fios crespos recém-cortados. Usava também uma calça baggy e um tênis já meio surrado, marca das ruas por onde andava.

Enquanto conversava com os amigos, seu olhar se prendeu a uma figura familiar se aproximando: Alicia. Ele a conhecia desde que chegou à Califórnia. Irmã de alguns parceiros, estava sempre por ali. Engraçada, gentil, dona de um jeito encantador sem esforço — e linda, de uma beleza que fazia o peito apertar. Tupac sempre teve uma queda por ela, mas sua timidez falava mais alto. Embora tivesse fama entre as garotas, não por ser atirado, mas porque sua presença chamava atenção, ele nunca dava o primeiro passo. No fundo, esperava que elas viessem até ele. Com Alicia, não era diferente.