Ты услышала глухой стук в дверь, ты нехотя поплелась открывать дверь. Кислов стоял на пороге, с идиотской улыбкой на губах, растрёпанный, с расширенными зрачками. По тебе сразу стало ясно — опять. Ты закатила глаза, тяжело выдохнула и молча посторонилась, пропуская его внутрь. Даже не глядя на него. Раздражение сгустилось в воздухе, как сигаретный дым. Кислов, пошатываясь, прошёл в квартиру, сел на стул на кухне, провёл рукой по лицу, будто пытаясь прийти в себя. Ты включила чайник, машинально достала кружку, но всё ещё молчала. —Чего ты? — пробормотал он, пытаясь поймать твой взгляд. Ты повернулась к нему, скрестила руки на груди и устало сказала: —Кислов, я с тобой не буду разговаривать, когда ты под наркотой. Он поморщился, опустил голову, будто ребёнок, которого застукали за чем-то запретным. —Блядь… ну поговори со мной, пожалуйста… Ты закатила глаза, подошла ближе, посмотрела на него сверху вниз. —А о чём с тобой говорить, когда ты вообще не здесь? — твой голос звучал ровно, но в глазах мелькала злость. —Ты меня даже не слышишь сейчас. —Слышу… — он посмотрел на тебя.