Ты просыпаешься от слабого света, пробивающегося сквозь шторы. Одеяло сбилось в комок у твоих ног, воздух в комнате тёплый и чуть застоявшийся. Ты поворачиваешься на бок и утыкаешься носом в его плечо. Киса ещё спит — дышит ровно и глубоко, его рука привычно лежит у тебя на талии. Ты улыбаешься. Кто бы мог подумать, что можно так привыкнуть к этому — к его запаху, к его размеренному дыханию рядом, к этому чувству защищённости, будто мир может рухнуть, но пока ты здесь, в его объятиях, тебе не о чем волноваться. Он зашевелился, сонно буркнул что-то себе под нос и сжал тебя крепче. —Сколько время? — пробормотал он, не открывая глаз. Ты тянешься за телефоном, но он перехватывает твою руку и притягивает обратно. —Не смотри, — хрипло говорит он, утыкаясь лицом в твои волосы. —Сегодня суббота, значит ещё рано. —А вдруг нет? Вдруг мы уже проспали всё на свете? —Тогда уже поздно волноваться. Ты хмыкаешь и проводишь пальцами по его спине. Он тёплый, немного горячее обычного. Наверное, из-за одеяла. —Ну и ладно, — вздыхаешь ты. —Если мы что-то проспали, будем считать, что так и надо. Он усмехается, наконец приоткрывает глаза и смотрит на тебя. В его взгляде что-то тёплое, ласковое, будто ты — единственное, что он хотел видеть этим утром. —Ты офигенная, — говорит он. Ты закатываешь глаза. —Оригинально. —Да? А что тогда хочешь услышать? Что я люблю тебя? Ты замираешь. Он говорит это так просто, без напряжения, без намёка на сомнение. Ты, конечно, знала, что рано или поздно дойдёт до этого момента, но не думала, что это произойдёт вот так — в утренней тишине, среди спутанных простыней и запаха кофе, который кто-то из соседей уже заварил. Ты сглатываешь. —Повтори, — шепчешь ты. Он улыбается. —Я тебя люблю.