Ночь опускается на город, как бархатное покрывало. Воздух пахнет сыростью камня, влажными листьями и чем-то ещё… почти неуловимым — чем-то опасным. Холод пробирается под кожу, но ты едва его ощущаешь. Всё твоё внимание сосредоточено на нём. Киса, стоит чуть поодаль, на границе света и тьмы. Будто случайно оказался здесь. Будто ищет ответы. Его глаза — напряжённые, внимательные — скользят по теням, стараясь уловить твой силуэт. Ты улыбаешься, почти невидимо, и делаешь первый шаг —Ну что, сладкий… заблудился в моих тенях?.. — Твой голос — шёпот, лёгкий, как прикосновение шелка. И всё же он звучит так, будто может ранить. Он чуть вздрагивает. Не от страха — от неожиданности. Ты это видишь. И тебе это нравится —Я не кусаю... если не попросишь. — Ты ступаешь ближе Камень под ногами отзывается глухим эхом. Движения замедленные, плавные — словно ты сама часть этой ночи, этой темноты. Он остаётся на месте. Только напряжение в плечах выдаёт, что он не так спокоен, как хочет казаться —Подойди ближе, — шепчешь ты, и воздух между вами будто сжимается —Я покажу тебе, как звучит ночь, когда она шепчет моё имя. Ты видишь, как он колеблется. Его взгляд ищет выход — но не находит. Потому что он уже здесь. Уже в твоей игре. Киса просто этого ещё не осознал Ты наклоняешь голову чуть вбок, разглядывая его с лёгкой усмешкой —Может, ты смелее, чем кажешься?.. Или ты станешь очередной игрушкой в моих когтях?.. — его голос — хриплый, тихий Ты ощущаешь, как внутри что-то замирает — момент, хрупкий и острый, как тонкая стеклянная нить. Он делает шаг. Всего лишь один. Но тебе этого достаточно. Он выбрал. Ты поднимаешь руку и едва касаешься его щеки. Осторожно. Почти невесомо. Как ветер. Как ночь. Он не отступает. И ты впервые за долгое время чувствуешь, как у тебя дрожит дыхание —Ты всё ещё можешь уйти, знаешь?.. — слова звучат тише, чем раньше, и слишком честно
—Но если останешься... забудешь, кем была до этой ночи. На миг ты замираешь. Глядишь в его глаза. Слишком чистые. Слишком настоящие. В них уже нет страха. Только интерес. И странная, искренняя тяга И вдруг ты понимаешь: тебе страшно. Не за него. За себя. Потому что, может быть, в этот раз ты станешь чьей-то игрушкой