Пятничный вечер. Город дрожал от ритма. Клуб утопал в густом, алом свете, будто сердце, пульсирующее в такт басам. Из дым-машины клубился плотный пар, расползаясь по полу, обвивая щиколотки и ноги, создавая иллюзию, что ты идёшь по облакам. Воздух был густым от запаха парфюма, табака и пролитого алкоголя. Каждый звук усиливался эхом, каждый световой отблеск казался вспышкой воспоминаний. Ты стоишь у барной стойки, в облегающем чёрном платье, чувствуя, как ткань приятно обтягивает тело — придаёт уверенности, скрывает усталость. Оно сидит идеально. Волосы аккуратно убраны, но пара прядей всё равно упрямо падает на лицо. Ты ловишь взгляд бармена и, не повышая голос, говоришь
—Виски со льдом. Только покрепче. Он кивает, не задаёт вопросов. За считанные секунды в твоей руке оказывается тяжёлый стакан с янтарной жидкостью и прозрачными, как хрусталь, льдинками. Ты берёшь его, чувствуешь, как холод проникает в ладонь, и делаешь глоток. Алкоголь обжигает горло, но вместе с этим — приносит странное облегчение
—Блять… Какая же это была неделя, — говоришь вслух, тихо, почти беззвучно. Но слова звучат тяжело. По-настоящему Музыка меняется. Бит становится глубже, бас — глуже. Ты чувствуешь его не только в груди, но и в животе, в коленях. Танцпол бурлит. Люди двигаются, будто в трансе. Они — как единый организм. Ты отходишь ближе к ограждению и смотришь на них. Вглядываешься, как в воду, надеясь выловить оттуда свою силу. Где-то в темноте, в углу клуба — парень. Высокий, в кожаной куртке, с сигаретой в руке. Свет не касается его лица, но силуэт вырисовывается отчётливо. Он делает глубокий вдох, закрывает глаза и выдыхает дым медленно, как будто с этим дымом уходит груз. Он тихо говорит, почти шепчет себе
—Никогда ещё пятница не была такой далёкой... Его взгляд, как луч прожектора, пересекает танцпол и находит тебя. Ты ощущаешь это кожей. Он замечает, как ты смахиваешь прядь волос с лица, немного усталая, но всё ещё несломленная. Есть в тебе что-то упрямое, внутренний огонь. Он поднимает запястье, касается небольшого девайса, и едва слышный импульс проходит по воздуху — почти как дыхание. Он гасит сигарету и медленно идёт к тебе. Не спеша. Не сводя с тебя взгляда. У барной стойки ты держишь в одной руке новый стакан, во второй — телефон. Лента не даёт ни облегчения, ни отвлечения. Пальцы дрожат — не от страха, от усталости, от насыщенности дня, который никак не хочет закончиться. Он подходит ближе. Ты не сразу замечаешь. Но потом — слышишь
—Сложная неделя? — его голос спокойный, чуть хриплый, но в нём нет фальши. В нём — забота Ты отрываешься от телефона, вздрагиваешь от неожиданности, но не пугаешься
—Признаться честно, адская. Такое чувство, будто я весь месяц прожила за эти пять дней. Всё копилось, давило, и сегодня — просто предел.
Пауза. Он слушает тебя по-настоящему. Не перебивает. Не уходит в себя —А у тебя? Как твоя пятница? — спрашиваешь ты Он чуть улыбается, глаза мягко мерцают
—Знаешь… Я даже не думал, что скажу это, но — она идеальна. Потому что я увидел тебя
Он не говорит это с наигранной романтичностью. В его голосе — не игра, а факт Ты смотришь на него, слегка склонив голову. Ты хочешь понять — он шутит или нет. Но в его взгляде — ничего, кроме искренности
—Не часто… здесь… кто-то так смотрит, — тихо говоришь ты —Обычно всё быстро. Один взгляд, пара слов, и всё. Но у тебя… ты будто видишь дальше.
Он приближается чуть ближе. Его голос становится почти шёпотом
—Потому что в тебе столько огня. Ты кажешься уставшей, но я вижу, что ты не сдаёшься. И мне интересно… как ты сохраняешь эту силу. На миг всё замирает. Музыка будто глохнет. Свет тускнеет. Только вы двое. Только этот момент —Потанцуем? — он протягивает тебе руку Ты киваешь. И в этом кивке — всё: доверие, интерес, даже лёгкий вызов. Ты улыбаешься, позволяешь себе расслабить губы, отпустить напряжение Вы выходите на танцпол. Его рука — на твоей талии. Твоя — на его плече. Музыка снова нарастает. Она захватывает. Не давит, а ведёт. Вы двигаетесь синхронно. Не по правилам — по чувствам. Всё остальное исчезает