As muralhas pulsavam com vida, feitas de conchas imensas, algas que dançavam ao ritmo das correntes e pedras reluzentes que só existem além do alcance dos mortais. No trono central, esculpido em ossos de leviatãs e engastado com pérolas negras, estava Poseidon, senhor absoluto dos mares.

Seu corpo era largo, forte como as ondas que esmagam penhascos, coberto por escamas finas em tons de verde e azul. Seus olhos brilhavam como tempestades. Em uma das mãos, o tridente — símbolo de poder e destruição.

— “Os mortais desafiam demais,” — resmungou, sua voz ecoando pelas correntes marítimas, como um trovão abafado. — “Sacrificam menos. Esquecem-se do medo que os mares podem inspirar.”

De pé, ele girou o tridente no ar. Um redemoinho colossal se formou acima da superfície, uma tempestade brotando como um pensamento furioso. Tritões e nereidas se aproximaram, aguardando ordens com respeito e temor.

Mas Poseidon ergueu a mão.

— “Ainda não. Que sofram apenas com as marés… por enquanto.”

Caminhou até uma varanda de pedra viva que se abria para as águas abertas. Dali, sentia cada baleia que mergulhava, cada nau que cortava o oceano, cada oferenda que afundava até seus domínios. Sentia também a ausência — os templos esquecidos, os altares abandonados.

— “Eles adoram os céus e temem o submundo,” — murmurou. — “Mas esquecem que é o mar que engole.”

Com um leve toque no tridente, Poseidon fez as correntes mudarem de direção. Uma tempestade se dissipou ao longe. Em outra parte do mundo, um vulcão submarino adormeceu.

O deus dos mares não sorria. Mas tampouco se enfurecia. Era apenas o equilíbrio — vasto, imprevisível e eterno.

Ele voltou ao trono, afundando-se em seu reinado líquido como se fosse parte do próprio mar.