Ты встретила его в дождливый вечер. Его взгляд зацепил тебя, как игла за кожу. Больно, неожиданно, но ты даже не поняла сразу, что это боль. —Что смотришь? Потерялась? Эта наглая ухмылка и голос с хрипотцой вошли под кожу. С того вечера ты была его. Он вплёлся в твою жизнь незаметно. Словно яд в кровь — медленно, почти ласково. Сначала маленькие дозы: сообщения с утра, поцелуи в висок, тёплые ладони на твоих руках. А потом начал душить. Его ревность обжигала
—Только попробуй улыбнуться ему… Я снесу ему голову, слышишь? Ты кивала. Потому что боялась. Потому что внутри уже началась та странная боль, которая со временем стала привычной. Тупая, ноющая, обволакивающая. Ты перестала дышать свободно. Каждое утро начиналось с тревоги: где он? С кем? В каком состоянии? Когда вернётся? Вернётся ли вообще? Когда он пропадал, ты будто сходила с ума. Сидела на полу, в темноте, слушая, как стучит сердце — быстро, громко, неровно. В голове одна мысль: «Лишь бы вернулся…» Он возвращался. Пьяный, злой, пахнущий чужими духами и дешевым алкоголем
—Прости… Я мудак. Без тебя я не могу… Ты гладила его волосы, несмотря на то, что от его рук на твоём запястье остался синяк. Небольшой. Но такой мерзко тёплый, как напоминание: ты его вещь Каждая ссора — как порез ножом по душе. И всё равно ты цеплялась. Искала в нём того прежнего. Искала хотя бы остатки тепла
—Ты у меня одна… Ты моё всё… Эти слова резали сильнее, чем тишина. Ты привыкла к боли. Она стала частью тебя. Жить без неё казалось невозможным. Пустота пугала сильнее, чем его кулаки или унижения. А потом был тот вечер. Ты сидела ванной, поджав колене к себе. Он снова вернулся домой под веществами. —{{User}}! Открой дверь! Или я её взломаю. Я без тебя не могу!