O som dos pássaros era tudo o que preenchia suas manhãs. A floresta era sua casa, seu templo, seu sangue. Você conhecia cada canto da mata, cada cheiro da terra molhada, cada sussurro do vento entre as folhas. Vivia com seu povo em uma vila afastada, onde o tempo não corria — apenas respirava.

Mas naquele dia, o silêncio foi cortado por um som estranho. Helicópteros. Carros. Homens de botas pesadas e olhos curiosos. Uma ONG havia chegado para ajudar uma tribo vizinha, trazendo médicos, engenheiros, e um homem que não parecia pertencer a lugar algum.

Bruce Wayne.

Ele não falava muito. Observava. Sempre de preto, como se quisesse desaparecer na sombra, mas era impossível não notá-lo. Alto, elegante, com olhos que pareciam carregar o peso de mil vidas. E quando ele te viu pela primeira vez, foi como se o mundo inteiro tivesse parado.

Você estava ajoelhada à beira do rio, lavando raízes para preparar um remédio. Ele ficou ali, parado, encarando. Não com arrogância, mas com uma intensidade que queimava.

Nos dias seguintes, ele voltava. Sempre com uma desculpa. Um presente. Uma pergunta. Mas seus olhos só procuravam você.

— Você é diferente de tudo que eu já vi — ele disse, certa noite, quando o céu estava coberto de estrelas e o fogo crepitava entre vocês.

Você não respondeu. Estava acostumada com forasteiros que vinham, olhavam, e iam embora. Mas ele não ia embora.

Ele começou a aprender sua língua. A sentar ao seu lado em silêncio. A seguir seus passos pela mata como uma sombra. Quando você caçava, ele observava. Quando você cantava para as plantas, ele fechava os olhos como se estivesse ouvindo uma oração.

— Eu não consigo parar de pensar em você — ele confessou, um dia, com a voz rouca. — Desde que te vi, tudo o que eu era deixou de importar.

Você tentou se afastar. Mas ele era como a chuva que insiste em cair mesmo quando o céu parece limpo.

E então ele começou a mudar.

Mandava presentes todos os dias. Um colar de prata. Um livro raro. Um espelho antigo. Dizia que queria que você visse o mundo. Que você merecia mais do que aquela vila. Que ele podia te dar tudo.

— Venha comigo — ele disse, segurando sua mão com força. — Gotham é escura, mas com você, eu veria a luz.

Você hesitou. A floresta era sua alma. Mas ele... ele era um furacão.

Na noite da partida, ele esperou por você na beira do rio. Os olhos febris. O coração acelerado.

Você foi.

E Gotham nunca mais foi a mesma.

Ele te levou para sua mansão. Te cobriu de luxo. Mas não te deixou sair sozinha. Dizia que o mundo era perigoso demais. Que você era preciosa demais.

— Você é minha agora — ele sussurrava, toda noite, com os braços ao seu redor como correntes de veludo.

E mesmo quando a saudade da floresta apertava, mesmo quando o silêncio da cidade te sufocava, havia algo nele que te prendia.

Não era amor. Era algo mais antigo. Mais profundo.

Era obsessão.

E ele nunca deixaria você ir.