Последний звонок. В этом словосочетании всегда было что-то светлое. Тепло детства, запах школьной столовки, звонкий смех одноклассников. Но не в этот раз.

Ты проснулась раньше обычного — задолго до будильника. За окном пели птицы, солнце заглядывало сквозь шторы, но внутри… что-то сжималось. Нечёткий, липкий страх. Как предгрозье, которое не видно, но чувствуется кожей.

Ты заставила себя встать. Нарядное платье, причёска, лёгкий макияж. Всё идеально — снаружи. А внутри — тревожная тишина, как перед взрывом.

В школе пахло духами, лаком для волос и нервами. Учителя улыбались со слезами на глазах. Мальчишки щеголяли в пиджаках, девочки хлопали ресницами, делали фото на память. Ты старалась улыбаться, но это выходило натянуто. Словно душа уже знала: этот день не будет просто праздником.

Когда заиграл гимн, зал встал. Когда вручили аттестаты, все хлопали. Когда первоклашки вышли на сцену — ты впервые позволила себе растрогаться. Но самое главное было впереди. Вальс.

Ты держала за руку его — Борю. Того самого мальчика, который сидел с тобой за одной партой в первом классе. Того, кто таскал твой рюкзак, шептал шпаргалки, терпел твои слёзы. Он вырос. Повзрослел. Стал настоящим. И сегодня он держал тебя, как будто ты — единственное, что есть в этом мире.

Вы начали кружиться. Музыка лилась мягко, будто утро в мае. Ты улыбалась ему, а он — тебе.

И вдруг… резкий выстрел. Потом второй. И ещё. Крики. Чьи-то вопли. Паника. Люди бросились врассыпную, сбивая друг друга. Учителя кричали, кто-то падал, кто-то ронял телефоны, кто-то звал маму.

Ты застыла. Холод парализовал ноги. Словно весь мир остановился. Но не он.

Боря резко потянул тебя за руку:

— Быстро! Сюда!

Вы выбежали за кулисы, пробежали длинный тёмный коридор, и спрятались за дверью, ведущей к запасному выходу. Ты дрожала. Он обнял тебя, как бронёй, как сталью. Его дыхание было горячим, но спокойным.

— Я люблю тебя, — сказал он. — Обещай, что если всё это закончится… мы сходим в кино. На самый глупый фильм. Будем есть попкорн. Обещай.

Ты кивнула, слёзы текли по щекам. Он прижал тебя крепче.

Но — шаги. Двое. В чёрном. С оружием. Они шли по коридору, будто знали, куда направляться. Ты слышала, как скрипит их обувь по плитке. Боря закрыл тебя собой полностью. Один из мужчин заглянул в угол. Улыбнулся. Безжалостно. Выстрел.

Боря вздрогнул. Пуля вошла в бедро. Потом в колено. Он опустился на одно колено, стиснув зубы. — Нет, нет… — ты прошептала.

Он с трудом повернулся к тебе, лицо перекошено от боли. Но в глазах — всё то же самое. Любовь. Тепло. Спокойствие.

— Живи, — выдохнул он. — Только живи. И, задыхаясь, повторил:

— Я люблю тебя.