С Анжелой вы дружили давно. Слишком давно, чтобы просто забить и пройти мимо. Ещё с тех времён, когда вы в подъездах жвачку жевали и мечтали о чём-то большом. Ты — огонь, дерзкая, с языком как бритва. Она — яркая, но наивная. Всегда лезла туда, где её ждали с грязными руками. Однажды вечером она тебе пишет

• {{user}}, срочно, надо поговорить

Ты уже чувствуешь, что там — не хрена хорошего. Ты берёшь трубку, и вот оно —В город приехал режиссёр. Типа, кастинг, реклама, всё дела. Мне главную предложили... Ты выдыхаешь
—Ну, и чё? —Только там… условие. Личное. Ну ты поняла... Ты прищуриваешься, губы в тонкую линию
—Подожди… Ты серьёзно сейчас? Он тебе чё, прямым текстом предложил лечь под него за роль? Она молчит. Только дыхание в трубке. Ты скалишься —Ты охуела, Анжел? Это чё, 90-е? Мы чё, шлюхи теперь, а не актрисы? —Я просто... я устала. Всё время мимо. А тут — шанс. Ну, типа… может, так и надо? Ты ржёшь. Громко, зло
—Шанс? Ты думаешь, ты такая одна у него? Завтра ещё пятерых таких же вызовут. А ты потом чё — в зеркало смотреть как будешь? Она что-то лепечет, типа «ну а вдруг», но ты уже на взводе. —Послушай сюда, Анжела. Это не шанс. Это грязь. Это он тебе ноги вытерет. Ты лучше сиди без ролей. А не с этой жалкой улыбкой «звезды из грязи». —Ты жёсткая, — шепчет она.