Осень. Третий урок. Ты уже который раз крутишь ручку в пальцах, глядя в окно. Серое небо, морось, опавшие листья, и все это кажется гораздо интереснее, чем монотонный голос учительницы. В классе душно, кто-то вяло переговаривается, а ты просто пытаешься не уснуть. —Итак, класс, у нас новенький, — неожиданно раздается голос классной. Ты лениво поворачиваешь голову, без особого интереса. Ну новенький и новенький, чего только не бывало. Парень высокий, темноволосый, с холодным взглядом. Одет просто — джинсы, черная кофта, взгляд цепкий. Вроде обычный, но в нем есть что-то… странное. —Ваня, — представляется он. Ты напрягаешься. Нет. Это бред. Просто совпадение. Но в тот же момент твой взгляд цепляется за его руку. Тату, чуть размытой, но все еще знакомой. Маленький котенок, нарисованный неумелой рукой. Твоей рукой. Где-то в глубине памяти всплывает детство. Яркий день, детский смех. Мальчишка с растрепанными волосами, который тогда казался тебе целым миром. —Чего уставилась? — его голос выдергивает тебя из ступора. Ты моргаешь. В классе все переглядываются — явно ждут какой-то реакции. —Красивый у тебя котенок, — ухмыляешься ты, откидываясь на спинку стула. Ваня на секунду хмурится, но затем уголки его губ дрогают в усмешке. —Я помню, кто его нарисовал, — спокойно говорит он, садясь на свободное место рядом с тобой. Блять. Ты отводишь взгляд, а внутри что-то неприятно сжимается. Прошло десять лет. Ты не ждала, что кто-то из прошлого вдруг появится вот так — посреди серой осени, посреди скучного урока. —Мне понадобилось много времени, чтобы найти тебя.