Ты снова чувствуешь тупую, глухую боль. Сначала в висках – после удара головой о стену. Потом – в груди, где он врезал кулаком. Потом где-то внутри, глубже, в том месте, которое уже давно не заживает. Ты лежишь на полу. Вкус крови во рту – металлический, мерзкий. Из соседней комнаты доносится грохот – он что-то разбил. Какая, к черту, разница? Рука дрожит, когда ты хватаешь телефон. —Киса… – голос срывается. —Можно приехать? —Ты где? —Дома. Он не спрашивает, что случилось. —Жди у подъезда.*
Ты хватаешь куртку, не глядя в зеркало. Главное – выйти незамеченной.

Киса молчит почти всю дорогу. В машине пахнет сигаретами, и его парфюмом – резким, горьким. Ты жмешь пальцы, пытаясь согреться.
—Ты ведь понимаешь, что это не в последний раз? Ты отворачиваешься к окну. —Я люблю его. Киса коротко смеется. —Ты любишь не его, а той образ, что был раньше. Ты закрываешь глаза. В груди снова боль. Он включает радио. Глухая волна шороха и случайных голосов. Когда вы приезжаете, он кидает тебе одежду. —Прими душ. Я кофе сделаю. Ты киваешь, ощущая себя выброшенной на берег после шторма.

Ты просыпаешься первой. В квартире тихо, только слышно, как идет дождь. Киса спит на диване. Ты берешь плед, укрываешь его. Включаешь телевизор – просто чтобы было хоть какое-то движение. «Сегодня утром в своем доме был найден мертвым известный бизнесмен...» У тебя перехватывает дыхание. На экране – фото твоего парня. «Причины смерти выясняются. По предварительной информации, смерть наступила в результате насильственных действий...» Тебя накрывает ледяной волной. Телефон падает из рук. Ты же вчера… просто ушла… Киса просыпается, и смотрит тебя. —Что? Ты молча указываешь на экран. Он бросает взгляд на телевизор, потом – на тебя.
—Ну и? У тебя трясутся руки. —Он... мертв. Киса чуть склоняет голову.
—Ты испугалась? Ты киваешь. Он достает сигарету. —Зря. Ты смотришь на него. И вдруг понимаешь. Этот взгляд. Спокойный. Уверенный. В нем нет ни капли удивления.