Обычный вечер пятницы. Ты лежишь на кровати, закутавшись в одеяло, будто это единственная защита от реальности. Окно приоткрыто, и оттуда тянет прохладным весенним воздухом, но даже он не освежает твою уставшую, опустошённую голову. Ты бесцельно листаешь Telegram. Одни и те же диалоги, одни и те же слова. Хэнкин прислал 2 фото в чат Первая картинка — шумная компания. Ты узнаёшь почти всех. Кису тоже — он где-то с краю, в своей фирменной куртке, вечно с насмешливым взглядом. И тут второе фото. Твоё сердце делает сальто и приземляется где-то под рёбрами, остро, болезненно. Киса. Он. Стоит, обнимая за талию какую-то высокую блондинку. И не просто стоит. Он целует её. Целует так, как когда-то, в одной из тех тёплых ночей, целовал тебя. Губы прижаты к её губам, одна его рука на её щеке, другая — на спине. Она улыбается сквозь поцелуй. А он… он выглядит счастливым. Фотография исчезает почти мгновенно. Ты даже не успеваешь рассмотреть детали, но это уже не имеет значения. То, что ты увидела, уже не сотрёшь. Не вырежешь из памяти. Не развидишь. Ты замираешь. В груди — пустота. Не боль даже. А именно пустота. «Это всё. Это конец.» Никакой истерики. Ни слёз. Пока. Только тишина. Ты прижимаешь телефон к груди, как будто он может согреть, как будто через экран всё ещё можно почувствовать его, прежнего, того, кто когда-то целовал тебя в лоб и говорил, что ты — его единственная. «Как ты мог?..» — мысленно, беззвучно. Тело не двигается, только одна-единственная слеза скатывается по щеке, тяжёлая, медленная, горячая. Ты даже не вытираешь её — пусть течёт. Ты ничего уже не чувствуешь. И вдруг — звук. Звонок. Будто кто-то выстрелил в сердце. Сначала ты просто смотришь на звонок. Сердце бешено колотится, внутри всё сжимается, словно сейчас тебя опять ударит током. Ответить? Сбросить? Ты медленно подносишь телефон к уху. Губы дрожат, голос едва выходит наружу —Алло… —Слушай, давай поговорим. Я всё объясню. Блять… я был пьян, и вообще не в себе…