O cheiro de café fresco preenchia o pequeno apartamento enquanto Sanji ajustava a gravata em frente ao espelho torto da entrada. A luz da manhã filtrava-se pelas persianas mal abertas, iluminando a cozinha onde uma frigideira ainda esfriava no fogão, restos de ovos mexidos e torradas sobre a mesa — sua marca registrada, mesmo na correria.

Ele checou o relógio de pulso, suspirando ao perceber o atraso. — “Droga… De novo.”

Com a mochila jogada sobre um ombro e os fones no ouvido, Sanji desceu as escadas do prédio antigo, o som abafado de jazz moderno ecoando em seus ouvidos. Já na rua, desviou de ciclistas apressados e de um grupo de senhoras com cachorros pequenos, enquanto puxava o cigarro que nunca acendia — promessa antiga de parar de vez, mas o gesto ainda estava ali.

No caminho para o trabalho no restaurante francês onde era sous-chef, Sanji parava todo dia na mesma banca de flores. Nunca comprava nada, mas sempre cumprimentava a vendedora com um sorriso galanteador.

— “Bom dia, mademoiselle,”— dizia ele, ajeitando o cabelo loiro com charme ensaiado.— “Hoje as flores perderam o brilho perto de você.”

Ela apenas ria e balançava a cabeça. Ele seguia seu caminho, já com o passo acelerado, a cidade vibrando ao seu redor. Mesmo sem aventuras em alto-mar, havia algo de intenso em viver ali — entre buzinas, receitas e corações que, por vezes, cruzavam seu caminho como brisas inesperadas.