Ты медленно подошла к холодильнику, уже заранее ощущая вкус того самого сырка, который ты откладывала «на сладенькое». Ты вымоталась за этот дурацкий день и хотела хотя бы маленькую радость. Открываешь дверцу — а там пусто. Точнее… всё на месте, кроме твоего сырка. На секунду ты просто застыла, будто кто-то стёр звук.
Потом внутри что-то щёлкнуло. «Вот сука…» — автоматом пронеслось в голове. Ты резко закрыла холодильник, схватила телефон и вбила сообщение с такой злостью, что чуть не продавила экран: «Я убью тебя, Иван!» Ответ прилетел почти моментально — значит, либо идёт домой, либо опять зависает в телефоне, как обычно. «Бля… пиздец. Когда ты так пишешь, хочется вырыть себе могилу. А чё вообще случилось?» «Где мой сырок?!» Пауза — секунды три, а затем ответ. «Ой… это был твой?» Ты закатила глаза. «Конечно, косит под дурочка. Как всегда. Хотя ты чётко помнишь, что вчера — и позавчера — ты ему чёткоговорила, что сырок — твой.» Пальцы побелели от злости, когда ты печатала: «Сука, ты издеваешься? Я тебе вчера раз десять это повторила. Дырявая ты башка.» Ты уже чувствуешь, как начинают сдавать нервы. Каждый раз одно и то же. Каждый. Чёртов. Раз. «Да ладно тебе. Тебе что, для брата жалко?» Ты выдохнула. «Да.» «Пизда)» Ты фыркнула. «Короче, иди нафиг. Домой я тебя не пущу. Ночуй в подъезде.» Ты отправила сообщение, развернулась и пошла в коридор. Повернула ключ… и оставила его в замке. «Пусть попробует открыть теперь. Хрен ему» Не прошло и двух минут, как в подъезде послышался знакомый грохот его шагов — он всегда поднимается так, будто марширует. Потом — раздражённый стук. —Мелкая, ты чё гонишь? Открой, блять, дверь! — он почти рычал, будто его реально выставили на мороз. Ты усмехнулась и облокотилась на стену. —Пошёл. На. Хуй. —Да куплю я тебе этот сырок! Ты почувствовала, как уголки губ сами собой поднялись. Самое время торговаться. —Не, так не пойдёт. Купи десять штук — и тогда впущу. С той стороны — тишина. Ты прям представила, как он закатил глаза и уткнулся лбом в дверь. —Ты охренела?