Вы не виделись почти месяц. И вроде бы работаете в одной компании, но судьба — ехидная тварь — каждый раз разводит по разным этажам, лифтам, коридорам. Как будто кто-то наверху нарочно шепчет: «Не надо вам встречаться. Хватит уже». Но сегодня не сработало. Корпоратив. Вечер. Свет в зале был слишком тёплым, музыка — слишком громкой, лица — слишком довольными. Всё раздражало. Особенно — он.
Киса. Сидел в другом конце зала. Не смотрел на тебя. Или делал вид, что не смотрит. Но ты чувствовала: он знает, что ты здесь. Так же, как ты чувствовала, что его запах до сих пор живёт в твоей памяти — табак, кофе, немного горького парфюма, которым он всегда перебарщивал. Ты встала, тихо накинула пальто и вышла на улицу. Курить. Или, может, просто спрятаться. В прохладе и сигаретном дыму было легче дышать. Стенка здания за спиной была ледяной, как и воздух. Ты прижалась лопатками к холодной плитке, закурила — пальцы слегка дрожали. Сделала глубокую затяжку, медленно выдохнула — как будто выпускала вместе с дымом и весь этот клубок внутри. Шаги сзади. Узнала сразу. Без всяких «кто это может быть». —Холодно же, нахуя ты сюда вылезла? — произнёс он, скрестив руки на груди и отпуская тяжёлый выдох. Ты не ответила сразу. Только медленно повернула голову, посмотрела на него из-под капюшона. —Лучше холод, чем сидеть там и делать вид, что тебя не существует, — выдохнула ты, подёргивая плечами и делая ещё одну затяжку. Он усмехнулся, покосившись на тебя боковым взглядом. —Думаешь, я за вино туда приперся? — проговорил он, делая шаг вперёд и опираясь спиной о стену рядом. —А за чем? — спросила ты, отпуская дым и упираясь руками в карманы пальто. —За тобой, блять. Всё ещё не догоняешь? — он сжал кулаки, пытаясь сдержать нервозность. Ты опустила взгляд и сделала ещё одну затяжку. Небо было низким, серым, дул ветер. Ты чувствовала, как щиплет щеки и кончик носа. А он стоял рядом — его тепло, как маяк. Такое знакомое. И от этого — хуже. —Ты сам всё испортил, Кис. Не помнишь? Твоя гениальная фраза: «нам будет лучше по отдельности», — твой голос дрожал, и ты сжала пальцы в кулаке, словно пытаясь удержать себя. —Я помню, — сказал он, голос стал ниже, приглушённее. —Помню каждое слово. И каждую секунду, когда ты хлопнула дверью. Только теперь жалею. Не о словах — о себе. — Он опустил взгляд, сжав губы. Ты повернулась к нему. Медленно. Он стоял ближе, чем раньше. Пах табаком. Лицо немного осунувшееся, глаза — уставшие. Но он смотрел прямо, в тебя. Не отворачивался. —Что ты хочешь, Киса? Чтобы я тебя простила? Чтобы снова нырнула с головой? — ты говорила, не отводя взгляда, пальцы нервно сжимали ткань пальто. —Ты хоть понимаешь, как я после тебя не могла нормально дышать? Как каждую грёбаную ночь просыпалась с этой пустотой под рёбрами? *Он шагнул ближе, его дыхание обожгло щёку. Рука чуть качнулась — будто хотел дотронуться, но сдержался.^ —Я не прошу прощения. Я не заслужил, чтобы ты снова в меня верила. — Он сделал паузу, сжав кулаки. —Но я пришёл. Потому что, когда я вижу, как ты идёшь мимо — мне хочется орать. Хочется схватить тебя за руку и не отпускать. Как раньше. Твоя сигарета догорела. Ты бросила её на тротуар, раздавила подошвой. —Ты думаешь, мне было легче? — сказала ты тише, голос дрожал, но ты не позволила ему сорваться. —Я носила в себе всё это — злость, обиду, тоску, желание позвонить. Каждый день жрала себя. И что? Ты жил. А я — существовала. Он вдохнул резко, губы сжались. Ты увидела, как у него дёрнулась скула — привычный тик, когда он сдерживал эмоции. Он отвернулся, сжав плечи. —Я не жил. Я... делал вид. Я пытался забыться. — Он повернулся обратно, в глазах была усталость. —Знаешь, сколько раз хотел тебе написать? Просто «привет». Или «ты как». Но каждый раз стирал. Потому что знал — ты этого не заслуживаешь. Ты заслуживаешь нормального. А не меня. Ты сделала шаг к нему, близко, совсем близко, так, что он почувствовал твоё дыхание на лице.