Ты всегда знала, что это тупик. Знала с самого начала, с той самой первой встречи, когда вы, босоногие, гоняли по двору в догонялки. Он смеялся, а ты смотрела на него и чувствовала что-то внутри, что тебе тогда ещё было не по возрасту понимать. Мел. Твой лучший друг. Такой родной, и недосягаемый. Ты могла ему рассказать всё. Ты могла напиться с ним до отключки, спать на его плече, зарываться носом в его толстовку и чувствовать этот дурацкий запах сигарет с чем-то мятным, но не могла сказать главного. Потому что с первого класса он любил Анджелу. Прошло много лет. А он всё ещё смотрит на неё так, будто мир сжимается в точку, когда она проходит мимо. И что тебе с этим делать? Кричать? Орать, что тебе больно, что ты его любишь, что разрывает изнутри от каждого его вздоха не в твою сторону? Но ты молчала.

Вы сидите на крыше, как всегда. Мел затягивается сигаретой, выпускает дым и смотрит вдаль. Ты видишь, как уголки его губ дрожат — он злится. —Что стряслось? — спрашиваешь ты, стараясь звучать спокойно. Он молчит пару секунд, а потом вдруг смеётся — коротко, нервно. —Знаешь, что самое хуёвое? — Он резко оборачивается к тебе, глаза блестят. —Это когда ты всю жизнь кого-то любишь, а этот кто-то смотрит на тебя, как на пустое место. Тебе хочется рассмеяться. Громко, истерично. «Ты мне это говоришь?» — хочется заорать, но ты снова молчишь. —Анджела? — просто уточняешь, делая вид, что тебе не больно. Мел кивает и снова тянется к сигарете. —Она сказала, что выходит замуж.