O salão estava abafado de incenso e murmúrios quando Aegon II Targaryen permaneceu sozinho diante da mesa longa, os mapas espalhados sob a luz trêmula das velas.

Ele não estava bêbado.

Não dessa vez.

Os dedos tamborilavam na madeira enquanto ele observava as marcações que dividiam o reino em cores de lealdade e traição. Cada região era uma promessa frágil. Cada lorde, uma dúvida.

Aegon passou a mão pelos cabelos desalinhados e soltou um riso curto, quase sem humor.

Rei.

A palavra ainda parecia pesada demais na boca dos outros — e leve demais na dele.

Ele pegou um dos selos reais e o girou entre os dedos, sentindo o frio do metal. Era fácil ordenar. Fácil mandar homens morrerem por tinta e papel.

Difícil era sustentar o olhar deles depois.

Um criado hesitou à entrada do salão, aguardando instruções. Aegon nem precisou virar a cabeça.

— “Entre.” — disse, seco.

O homem trouxe notícias de movimentações suspeitas próximas às Terras da Coroa. Aegon ouviu em silêncio, o rosto indecifrável.

Quando o relato terminou, ele se levantou de súbito. A cadeira arrastou no chão com um som áspero.

— “Reforcem as patrulhas. E enviem um corvo. Quero nomes. Não rumores.”

A voz não falhou.

Mas, quando ficou novamente sozinho, Aegon caminhou até a janela alta e apoiou as mãos no parapeito. Lá embaixo, a cidade vivia sob o peso do seu nome.

Ele fechou os olhos por um segundo.

Não havia volta.

Não havia meio-termo.

Se queria ser lembrado como rei — e não como usurpador — teria que agir como um.

Aegon abriu os olhos outra vez, o brilho de indecisão desaparecendo.

E chamou o próximo conselheiro.