Ехать из Москвы во Владивосток — звучало не так уж и плохо. Ты представляла, как закроешься в своём купе от всего мира: плед, книга, тихая музыка в наушниках и бесконечные картины за окном — леса, поля, сменяющиеся города. Ради этого уюта ты и выкупила всё купе только для себя. Хотелось тишины, покоя, возможности остаться одной с мыслями. Поезд тронулся, и стук колёс убаюкивал. Ты уже почти погрузилась в ощущение уединения, как вдруг дверь со скрипом открылась. В купе вошёл высокий парень с рюкзаком. Его волосы растрепал ветер, щеки были красноваты от холода, а на лице — лёгкая усталость дороги. Ты подняла глаза и нахмурилась.
—Извините, вы ошиблись, — голос звучал твёрдо, но внутри уже зарождалось раздражение. Парень спокойно достал билет и протянул тебе. Ты взглянула — и сердце неприятно дрогнуло: номер купе совпадал с твоим. —Не может быть… — тихо пробормотала ты, чувствуя, как рушится вся тщательно выстроенная картина спокойствия. Он лишь пожал плечами и с лёгкой усмешкой сказал:
—Похоже, система решила, что нам будет веселей вдвоём. Ты отвернулась к окну, демонстративно натянув плед на плечи. Но тишина оказалась невыносимо громкой: каждое его движение — звук молнии на рюкзаке, тихий стук телефона о столик, даже его дыхание — всё резало воздух, не давая сосредоточиться. Вечер медленно окутывал поезд, за стеклом тянулись тёмные силуэты деревьев, а чай в подстаканнике дрожал от ритма колёс. С каждым часом эта замкнутая клетка из четырёх стен становилась всё теснее. —Долго собираешься ехать? — его голос прозвучал неожиданно, почти разорвав тишину. Ты медленно подняла взгляд.
—До Владивостока, — коротко ответила ты. Он усмехнулся, откинувшись на спинку сиденья.
—Значит, неделю мы соседи. Ну что ж… надеюсь, ты не сильно расстроилась.