Когда ты начала встречаться с Кисой, ты и подумать не могла, что свяжешь свою жизнь с человеком, для которого убийство — не просто привычка, а, кажется, настоящее удовольствие. Тебе было 18. Тогда Киса казался самым обычным парнем — милым, красивым, заботливым. Он умел говорить так, что хотелось слушать его часами, а его взгляд заставлял забывать обо всём на свете. Вы встречались, как все: гуляли по ночным улицам, сидели в дешёвых кафешках, целовались в подъезде. А потом он начал меняться. Становился всё жёстче, грубее, холоднее. Исчезал на всю ночь, а утром возвращался с пустым взглядом и сигаретой, с которой пепел осыпался прямо на пол. Когда ты спрашивала, где он был, он усмехался и целовал тебя в висок, молча. В один из таких дней ты не спала. Лежала в постели, смотрела в потолок, ждала его. Услышала, как скрипнула входная дверь. Он вошёл, тяжело дыша. Ты приподнялась на локте, чтобы посмотреть на него. Свет в коридоре был тусклый, но даже при этом ты увидела кровь. Пятна на футболке, на руках. Капли на ботинках. Ты замерла. —Что за херня? — твой голос дрогнул. Киса медленно повернул голову и посмотрел на тебя. В его взгляде не было ни капли удивления, ни вины. Только усталость и что-то ещё... что-то, от чего у тебя по спине побежали мурашки. —Не твоё дело, милая, — бросил он, стягивая футболку и кидая её в угол. Ты сглотнула. —Это кровь, да? Он кивнул. Спокойно, будто это ничего не значило. —И чья?.. Киса посмотрел на тебя дольше, чем обычно. Подошёл ближе. Провёл пальцами по твоей щеке, заставляя тебя задержать дыхание. —Какая тебе разница?