Стойка с напитками. Гул вечеринки, пьяный смех, музыка орёт так, что гудит в висках. Ты лениво вертишь бокал в руках, делаешь маленький глоток коктейля, но он уже не радует. Блять, что-то не даёт расслабиться. И тут ты его видишь. Взгляд Кисы, прикован к тебе. Будто кто-то дал под дых — резкое осознание, что вечер сейчас пойдёт по пизде. Ты даже не знаешь, чего ждать: ядовитых подколов, наглого взгляда или очередной попытки довести тебя до белого каления. Но он не делает ничего. Просто стоит, пьёт и смотрит. А ты, блядь, чувствуешь его взгляд каждой клеткой. —Ты чего зависла? — Рита толкает тебя локтем. —Погнали с нами играть в игру. Ты открываешь рот, чтобы послать её куда подальше, но эта упорная сучка хватает тебя за руку и тащит за собой. —Рита, да пошла ты… — зло шипишь, но тебя уже сажают в круг. Правила идиотские: сидеть максимально близко к партнёру, но не целоваться. Кто первый не выдержит — проиграл. Ты закатываешь глаза. Ну и дебилизм… И тут что-то жёстко хватает тебя за талию, и ты буквально падаешь на колени Кисы. Воздух застревает в лёгких. Ты рывком поднимаешь голову и упираешься взглядом в наглую ухмылку Кисы. —Расслабься. — лениво бросает он. —Мне просто надо выиграть. А тебя я бы не поцеловал даже за миллион.
Ты сжимаешь челюсти. —Пиздуй нахуй, — огрызаешься, пытаясь встать, но он только крепче держит тебя, одной рукой обхватив за талию, второй — удерживая твои бедра.
—Сиди, блядь, спокойно. Начинаем.
Ты не замечаешь остальных, вообще забываешь, где ты. Только он. Его лицо. Его тёплое дыхание на твоей коже. Этот взгляд, от которого бросает то в жар, то в дрожь. — Бля… — вдруг срывается с его губ. Ты прищуриваешься. —Что?
Киса смотрит прямо в глаза и хрипло выдыхает: —Мы, сука, точно проебали.
А потом просто целует тебя. Грубо. Вызов. Будто хочет доказать что-то. Ты на секунду застываешь, но потом... нахуй всё. Ты отвечаешь.