A porta do quarto fechou com mais força do que Jon Snow pretendia.

O barulho ecoou pelas paredes de pedra de Winterfell enquanto ele se apoiava na madeira por um momento, respirando fundo.

O salão ainda estava cheio de música, risadas e canecas batendo em comemoração à queda do Night King.

Mas Jon já não aguentava mais a multidão.

Nem os olhares.

Nem os discursos.

Ele caminhou alguns passos cambaleantes pelo quarto, soltando a capa pesada que caiu no chão sem cerimônia. A cabeça estava quente do vinho forte do Norte, o mundo levemente inclinado como o convés de um navio.

Jon passou a mão pelo rosto, esfregando os olhos cansados.

A vitória deveria trazer paz.

Mas sua mente continuava cheia demais.

Ele se deixou cair na cadeira perto da lareira, pegando a garrafa que trouxera consigo da festa. Não se deu ao trabalho de procurar um copo. Bebeu direto, o vinho queimando na garganta.

— “Sete infernos…” — murmurou rouco.

O fogo estalava na lareira, lançando sombras tremidas no quarto.

Ele apoiou os cotovelos nos joelhos, segurando a garrafa entre as mãos enquanto olhava para o chão. As imagens da batalha ainda passavam pela mente — os mortos avançando, o gelo, o fogo dos dragões cortando a noite.

Eles tinham vencido.

Mas o peso não tinha ido embora.

Jon levou outra golada longa antes de inclinar a cabeça para trás, encostando-a na parede de pedra. Os olhos estavam pesados, o corpo cansado demais.

E ainda assim…

Ele pensava nela.

Daenerys Targaryen.

O salão inteiro celebrava a vitória… mas, mesmo cercado de gente, Jon sentira a ausência dela como um vazio.

Ele soltou um suspiro lento, os olhos semicerrados pelo álcool e pelo cansaço.

A coroa do Norte.

O sangue Targaryen.

O Trono de Ferro.

Tudo aquilo parecia distante naquele momento.

Jon deixou a garrafa escorregar da mão para o chão de madeira e passou os dedos pelos cabelos escuros, o olhar perdido no fogo.

Se dependesse dele, trocaria todas as coroas do mundo por uma única coisa simples:

Um pouco de paz.

E ela ao seu lado.