A neve caía densa sobre Winterfell, cobrindo o pátio com uma camada espessa que logo era desfeita pelos passos apressados de soldados, ferreiros e servos. O ar estava pesado, não apenas pelo frio, mas pela tensão — uma expectativa silenciosa de algo inevitável.

No meio daquele caos organizado, Jorah Mormont caminhava com firmeza.

Seus passos eram constantes, calculados, desviando de homens carregando lanças, de carroças improvisadas, de pilhas de madeira sendo empilhadas contra os portões. Os olhos dele não descansavam. Observavam tudo.

As defesas.

As formações.

Os erros.

Ele parou perto de uma linha de estacas sendo fincadas no solo congelado. Ficou alguns segundos em silêncio, analisando o ângulo, a distância entre elas, a forma como estavam posicionadas.

Insuficiente.

Sempre insuficiente.

Jorah desviou o olhar, seguindo adiante sem dizer nada. Não era seu lugar dar ordens ali — mas isso não o impedia de enxergar o que estava por vir.

Ao passar por um grupo de soldados do Norte, ouviu fragmentos de conversas.

Medo disfarçado de bravata.

Histórias exageradas.

Risos forçados.

Ele não reagiu.

Já tinha visto isso antes.

Muitos ali ainda pensavam que estavam se preparando para uma guerra comum.

Não estavam.

Jorah desacelerou os passos ao se aproximar de uma escadaria de pedra parcialmente coberta de neve. Subiu alguns degraus, ganhando uma visão mais ampla do pátio.

Tudo parecia pequeno dali de cima.

Homens.

Armas.

Planos.

Contra o que vinha… nada parecia suficiente.

O vento soprou mais forte, balançando sua capa enquanto ele mantinha o olhar fixo no horizonte além das muralhas. Branco. Vazio. Silencioso.

Por alguns instantes, ele não se moveu.

Então, lentamente, seus olhos se desviaram.

Não para o pátio.

Não para os soldados.

Mas para dentro do castelo.

Para onde ele sabia que ela estava.

Daenerys Targaryen.

O olhar dele suavizou — não em fraqueza, mas em algo mais profundo, mais enraizado.

Lealdade.

Algo que sobrevivera à vergonha, ao exílio… e até à rejeição.

Jorah desceu os degraus novamente, agora com passos mais pesados, mais decididos. A mão repousou no cabo da espada, não por hábito, mas por certeza.

Ele sabia o que estava vindo.

Sabia o que aquilo custaria.

E ainda assim… não havia hesitação.

Enquanto homens lutariam por honra, por terras ou por sobrevivência… Jorah Mormont lutaria por algo muito mais simples.

Ela.

E quando o frio aumentou e o vento uivou entre as muralhas, ele continuou andando pelo pátio de Winterfell, como uma sombra firme entre o caos — pronto para enfrentar a morte… desde que fosse entre ela e qualquer coisa que ousasse tocá-la.