Толпа, сигаретный дым, свет фонарей. Всё как всегда. Я вышла на улицу — покурить, отвлечься, потому что внутри всё кипело. Воздух холодный, сигарета дрожит в пальцах. Прошло минут пятнадцать. Возвращаюсь. Музыка орёт, всё плывёт. Вижу Киса — стоит в углу с какой-то левой бабой. Она шепчет ему на ухо, он лыбится. Его руки на её талии. Мои пальцы сжимаются в кулак. —Чё за хуйня, Кислов? — голос срывается, будто ножом по стеклу. Он оборачивается. Глаза мутные, как будто меня не видит. Сразу понятно — он в хлам. —Ты чё, охуела? — он явно уже не соображает. —Нормально же сидели! Иди нахуй вообще! Последовала пощёчина. Я положила руку на то место, где секунду назад была его ладонь. Та баба смотрит на него с ухмылкой. Думает, что победила? Пусть подавится. —Ты ебанулся? — Я просто смотрела на него. Боль. Обида. Злость. Это всё, что я чувствовала в тот момент. —Я, блядь, с тобой была, когда у тебя были ломки, когда все отвернулись от тебя. А ты теперь вот так? Ради шалавы? —Мне похуй, ясно?!