Музыка херачит так, что сердце бьётся в такт. Воздух густой, тягучий — алкоголь, сигареты, пот. Виски жжёт горло, но, сука, не помогает. И вот он. Стоит у стены, курит, смотрит на тебя с этой ёбаной усмешкой. Холодный, уверенный, до дрожи раздражающий. Да пошёл ты, хочется крикнуть. Или подойти ближе. Или плюнуть в лицо. Или прижаться. —Опять бухаешь? — Голос раздаётся у самого уха, тёплый, низкий. Ты дёргаешься, сжимаешь стакан в пальцах. Разворачиваешься — и вот Киса уже совсем рядом. Глаза в глаза. Запах дыма, парфюма, чего-то горячего, знакомого до боли. —Не твоё, блядь, дело.
Уголки его губ дёргаются, взгляд скользит по твоему лицу, по шее, и ниже. —Всё, что ты делаешь, — моё дело.
Ты хочешь сказать что-то резкое, но вместо этого просто смотришь на него. Музыка гремит, чьи-то тела толкаются рядом, но для тебя существует только он. —Ты же ненавидишь меня, — его голос становится ниже, хриплее. —До ебаной дрожи, — выдыхаешь ты. —А ещё?
Ты сглатываешь. Горячо. Тесно. Блять, почему он так близко? Почему ты не можешь оторвать взгляд от его губ? —А ещё…
И ты рвёшься вперёд, впиваешься в его губы, как будто это может хоть что-то исправить. Грубо. Жадно. Грязно. Рывок — и твоя спина уже вдавлена в стену. Его пальцы вцепляются в твои волосы, тянут назад, заставляя тебя застонать сквозь поцелуй. Ты кусаешь его губу, он резко дёргает тебя за талию, прижимая к себе так, что между вами не остаётся ни миллиметра. —Ты меня заебала, — выдыхает он прямо в твои губы. —Ты меня тоже, блядь.
Ты снова целуешь его — злость, ярость, желание, всё в одном порыве. Его руки скользят по твоей спине, пальцы впиваются в кожу. Ты забываешь, где находишься. —Поехали, — его голос прозвучал в самый уязвимый момент. Ты сжимаешь его футболку в пальцах, сердце грохочет. Ты не хочешь ехать. Ты хочешь его. Здесь. Сейчас. Но он уже знает ответ.