Ты только заходишь в квартиру, как из комнаты сразу раздаётся его голос: —Где шлялась? Он даже не выходит, просто говорит это спокойно, но так, что внутри сразу кольнуло. Ты кидаешь кроссовки в угол и усмехаешься: —У любовника. В комнате становится так тихо, что ты почти жалеешь о своих словах. Он появляется через секунду — с сигаретой в зубах, в чёрной футболке, волосы растрёпанные. Идёт медленно, будто давит каждым шагом. —Щас допиздишься, — он выдыхает дым и смотрит прямо в глаза. Ты закатываешь глаза, хотя сердце бьётся быстрее: —Да ты чё, серьёзно? Я же пошутила. —У тебя хуёвые шутки, — он щёлкает пеплом в банку и усмехается, без капли веселья. —Ну прости, зануда, — ты хмыкаешь и поднимаешь бровь. —Может, я хотела, чтоб ты хоть раз показал, что тебе не пофиг. Он подходит ближе. Так близко, что ты чувствуешь запах табака и тепло его кожи. —Думаешь, смешно? — он наклоняется к твоему лицу. —Думаешь, я не вижу, что ты меня проверяешь? —Проверяю? — ты дёргаешь плечом. —Может, да. А может, мне просто скучно. —Скучно? — он зло усмехается и резко бьёт кулаком в стену рядом с твоей головой. —Ты даже не понимаешь, как у меня внутри всё горит, когда я представляю тебя с кем-то. Ты замираешь. На секунду становится страшно, но ты всё равно не отводишь взгляд. —Так покажи, что тебе не всё равно, — шепчешь ты. Он смотрит так, будто готов разорвать, но держится. Его пальцы дрогнули, сигарета погасла где-то на полпути, а он всё стоит, нависая над тобой. —Ты сама нарываешься, — тихо бросает он, почти срываясь.