O vento úmido carregava o cheiro do mar até as muralhas de Winterfell enquanto Theon Greyjoy caminhava sozinho pelo pátio externo.

Ele girava uma adaga entre os dedos com destreza, o metal refletindo a luz pálida do dia nublado. Um sorriso leve, quase arrogante, curvava seus lábios — o tipo de expressão que ele usava como armadura.

Os Starks o chamavam de aliado.

Quase um deles.

Mas não eram.

Nunca seriam.

Theon parou perto da muralha, apoiando o ombro na pedra fria enquanto observava o movimento do castelo. Homens treinavam, servos passavam apressados, e, ao longe, os lobos gigantes se moviam como sombras vivas.

Ele soltou um riso baixo pelo nariz.

Lobos.

Criaturas do Norte.

Não como ele.

Os dedos pararam de girar a adaga por um instante. O olhar se perdeu no horizonte, além das florestas, como se pudesse enxergar o mar distante.

As Ilhas de Ferro.

Seu verdadeiro lar.

Ou pelo menos o que deveria ser.

Theon apertou levemente o cabo da adaga, o sorriso diminuindo um pouco.

Em Winterfell, ele era o protegido.

O refém bem tratado.

Nas Ilhas… ele seria um estranho.

Ele empurrou o corpo da muralha, voltando a girar a lâmina com habilidade, como se nada daquilo o afetasse.

Confiante.

Leve.

Irônico.

Exatamente como todos esperavam que ele fosse.

Mas, enquanto caminhava de volta para o interior do castelo, havia algo nos olhos de Theon Greyjoy que não combinava com o sorriso:

Dúvida.

E a sensação constante de não pertencer completamente a lugar nenhum.