O vento agitava os estandartes do lobo enquanto o acampamento do Norte fervilhava em tensão contida.

Dentro da tenda principal, iluminada por lamparinas trêmulas, Robb Stark permanecia inclinado sobre a mesa de mapas, analisando rotas e posições inimigas em Westeros.

— “Meu rei.” — a voz do mensageiro hesitou.

Robb ergueu o olhar, impaciente, mas atento.

Ouviu.

E ficou em silêncio.

A única Targaryen viva.

Capturada.

Entre seus prisioneiros.

Por um segundo, o ar pareceu mais pesado dentro da tenda.

Robb se endireitou lentamente, os dedos ainda apoiados sobre o mapa. A mente dele já corria à frente: implicações políticas, alianças possíveis, ameaças futuras. Um nome como aquele não era apenas um nome.

Era história.

Era fogo.

Era guerra antiga ressurgindo.

Ele caminhou até a bacia de água próxima e mergulhou as mãos, como se precisasse do frio para organizar os pensamentos. A água escorreu por seus dedos enquanto ele encarava o próprio reflexo distorcido.

Uma Targaryen.

Filha do rei louco.

Ou algo além disso?

Robb voltou-se para a mesa e moveu algumas peças no mapa, afastando um leão de uma rota estratégica. Se os Lannister soubessem… Se Stannis soubesse… Se o Norte fosse visto como carcereiro da última herdeira do Trono de Ferro…

Isso poderia incendiar os Sete Reinos.

Ele respirou fundo.

Honra dizia para tratá-la como refém de valor.

Estratégia dizia para usá-la.

Instinto dizia para vê-la com os próprios olhos antes de decidir qualquer coisa.

Robb passou a mão pelos cabelos, pensativo, o maxilar travado.

— “Ninguém toca nela.” — ordenou por fim, a voz firme como aço. — “E ninguém fora desta tenda deve saber.”

O lobo dentro dele não via apenas uma prisioneira.

Via uma peça capaz de mudar o tabuleiro inteiro.

E Robb Stark não pretendia fazer um movimento impensado.

Mas, pela primeira vez naquela guerra, ele sentia que o jogo havia ficado muito maior do que o Norte.