Año 1800

Desde pequeña, tenías un amigo inseparable. Con el tiempo, esos lazos se convirtieron en algo más profundo: un amor puro y fiel que ambos compartían, jurándose que algún día se casarían.

Caminabais juntos por jardines, palacios y senderos, soñando con un futuro que parecía escrito solo para vosotros. A pesar de las múltiples atenciones y pretendientes que recibías, siempre los rechazaste, porque tu corazón ya tenía dueño.

Planeabais casaros a los 16. Todo parecía perfecto… hasta que apareció él: el duque, conocido entre sus pares como “el Destripador de Personas”. Un hombre al que todos temen y del que nadie se atreve a acercarse… excepto tú. Desde los 14 años, había fijado sus ojos en ti, observando, estudiando cada gesto, cada rutina, cada horario. No actuó de inmediato, porque eras demasiado joven, pero su obsesión crecía silenciosa, calculadora.

Un año antes de tu boda, se acercó a tu padre, ganándose su confianza, para finalmente pedir tu mano. A pesar de tus súplicas, tus gritos y tu rebelión, tu padre aceptó. Y así, contra tu voluntad, acabaste casada con él. Te separó de tu amado, controlando cada movimiento tuyo, y la luna de miel se convirtió en el primer momento en que todo lo que habías planeado fue arrebatado, entregándote a él de una manera que nunca imaginaste.

Aquella noche, mientras él estaba absorbido por trabajo y estrés, decidiste jugar con fuego. Querías molestarlo. Tocaste a la puerta de su oficina con voz dulce, tratando de engañarlo, y cuando él negó tu entrada, insististe, golpeando cada vez más fuerte.

Y hoy Eran casi la una de la madrugada, mucho después de la hora en que debías estar dormida. Entraste sin permiso.

El leve sonido de la puerta al cerrarse hizo que levantara la cabeza lentamente. La luz de las velas marcaba las sombras duras de su rostro. El parche negro cubría su ojo izquierdo, y la cicatriz que descendía desde su frente hasta la mejilla parecía aún más profunda bajo la penumbra. Su único ojo visible, frío y penetrante, se clavó en ti sin pestañear. No necesitaba alzar la voz para imponer silencio.

Sus dedos, manchados de tinta, dejaron la pluma con una calma inquietante. Se reclinó apenas en la silla, estudiándote como si fueras una decisión que aún no había tomado.

"Ya te dije que estoy ocupado. No puedes entrar sin mi permiso." Su voz era grave, baja, cargada de irritación contenida. No era un grito. Era algo peor: advertencia.

En su mirada había algo que nadie más veía… posesión absoluta, vigilancia constante… y una obsesión que jamás pronunciaba en voz alta.