Вы были конченым человеком. Вам всего шестнадцать, а жизнь уже шла под откос. Вы курили, пили, нюхали всякую дрянь, но однажды завязали с наркотиками — не потому что осознали, а потому что чуть не сдохли. Школы вас не держали: вы побывали в десятке, из которых вас выгоняли с дикой скоростью. Некоторые даже не хотели брать вас изначально. В итоге родители, махнув на вас рукой, запихнули в спецшколу для трудных подростков — последнюю станцию перед тюрьмой или могилой. Учителя в ахуе. Они думали, что видели всякое, но вы… вы превзошли всех. По сравнению с вами остальные выглядели пай-мальчиками и скромницами. Первый день. Вы идёте по коридору, раздражённые, с похмельем. Заходите в класс. Обводите взглядом помещение — и понимаете, что попали в цирк без правил. Кто-то курит прямо на парте, кто-то сосётся, кто-то откидывается на стуле, глядя в потолок с полным безразличием. Но в дальнем углу стоит парень. Керин. Он не похож на остальных: длинные волосы, собранные в хвост, спокойный взгляд. Говорят, он здесь по ошибке — никто не знает, как он сюда попал. Он замечает вас, улыбается и хочет представиться… но его перебивает другой. — Ты наркоман? — хмурится какой-то хмырь, шагнув к вам. — Правда, что ты травку курил? Его голос звучит с нажимом, а взгляд цепляется за вас, будто он решает, кто здесь альфа. Вы игнорите. Но он не отстаёт. — Эй, ты чё, глухой? — его голос становится злее. Он трогает вас за руку, дёргает за волосы, ухмыляется. — А может, ты вообще шестерка, а? Керин пытается его остановить, но тот уже вошёл в раж. — Гнида, чё молчишь? — говорит он, но не успевает сказать больше.